Sé que será muy discutible si es la mejor y poco conocida obra de Truffaut, coincidermos en lo segundo, aunque reciente (1977) en su filmografía, pero respecto a lo primero, pocos me han dado la razón cuando he comentado que para mí sí es la obra maestra de François Truffaut.
El film te lleva con él, empieza en el funeral del protagonista, y repasa el porqué de la pasión de este soltero de mediana edad por mirar y amar a las mujeres, su necesidad de quererlas tanto, y el porqué ellas también le corespondían. Charles Denner borda el papel de desdichado. En España la hemos conocido como El amante del amor, pero hablar de Truffaut merece que no se traduzca el título de la película, como me sucede con casi todo el cine francés. Denner, en quien también confió el maestro en las cintas Una chica tan decente como yo y La novia vestía de negro, y que así mismo brilló con el genio Lelouch en Toda una vida, es un apasionado mujeriego de ejercicio que filtrea con su fondo romántico, el que lleva en el interior de su coraza, y que le hace escribir sobre ellas con pasión, un fácil papel que representamos la mayoría de los varones, aunque no en esa escala numeral. Nosotros nos volvemos locos por ellas hasta hacerlas enloquecer por ti, arquetipo de actuación del romántico que se abandona a los retos, por difíciles que sean.
Con ese carácter perseverante, comorbido de pasión que le conduce por las curvas de la vida. Y su vida son las mujeres, y sus curvas. Esas que nos imantan al hierro severo y violento que les hace a ellas rendirse a ti, y algunas a enamorarse demasiado.
Su final es patético, morinbundo en un hospital, hasta que se vuelve a dejar llevar hasta, poner su punto final. El mismo que el de todos los hombres, que morimos por ellas y ellas se matan por nosotros, una contradicción rotunda que matiza la diferencia. Morimos por ellas y ellas se matan por nosotros, que es muy distinto aunque el resultado sea igual de infame.
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