31 octubre 2008

l'homme qui aimait les femmes


Sé que será muy discutible si es la mejor y poco conocida obra de Truffaut, coincidermos en lo segundo, aunque reciente (1977) en su filmografía, pero respecto a lo primero, pocos me han dado la razón cuando he comentado que para mí sí es la obra maestra de François Truffaut.
El film te lleva con él, empieza en el funeral del protagonista, y repasa el porqué de la pasión de este soltero de mediana edad por mirar y amar a las mujeres, su necesidad de quererlas tanto, y el porqué ellas también le corespondían. Charles Denner borda el papel de desdichado. En España la hemos conocido como El amante del amor, pero hablar de Truffaut merece que no se traduzca el título de la película, como me sucede con casi todo el cine francés. Denner, en quien también confió el maestro en las cintas Una chica tan decente como yo y La novia vestía de negro, y que así mismo brilló con el genio Lelouch en Toda una vida, es un apasionado mujeriego de ejercicio que filtrea con su fondo romántico, el que lleva en el interior de su coraza, y que le hace escribir sobre ellas con pasión, un fácil papel que representamos la mayoría de los varones, aunque no en esa escala numeral. Nosotros nos volvemos locos por ellas hasta hacerlas enloquecer por ti, arquetipo de actuación del romántico que se abandona a los retos, por difíciles que sean.
Con ese carácter perseverante, comorbido de pasión que le conduce por las curvas de la vida. Y su vida son las mujeres, y sus curvas. Esas que nos imantan al hierro severo y violento que les hace a ellas rendirse a ti, y algunas a enamorarse demasiado.
Su final es patético, morinbundo en un hospital, hasta que se vuelve a dejar llevar hasta, poner su punto final. El mismo que el de todos los hombres, que morimos por ellas y ellas se matan por nosotros, una contradicción rotunda que matiza la diferencia. Morimos por ellas y ellas se matan por nosotros, que es muy distinto aunque el resultado sea igual de infame.

24 octubre 2008

when you're only lonely

foto balius

el deseo cerca de ti me quema con su fiebre;
con el fuego de tus miradas mi corazón se consume;
bésame, mi amor, el beso de tus labios
es más que un vino de Grecia, dulce perfume.
ahora, inmóvil, junto a mí permanece,
para que sobre tu seno duerma hasta la hora
en que el día triunfará sobre la oscura noche;
inclínate sobre mi frente, que tu aliento me acaricie.

¡oh!, ¡cuánto te quiero!
y tú, ¿me quieres mi amor?

19 octubre 2008

hope

foto jerome leoni

Volvemos al pasado, a los tiempos de contención. La vida es cada día más cara y la mente se castiga sola. Ella sola sufre de melancolía. A menudo tiramos de la memoria, y los fotogramas que nos surjen nos trasladan a una frase: "cualquier tiempo pasado fue mejor". Absolutamente lo contrario a la resignación y a la lucha.
Uno de esos recuerdos a menudo recurridos me depositan en la habitación de un hotel de Paris. Acompañado de una gran dama, descansando, haciendo el amor, paseando por sus bulevares y disfrutando de la soberbia de una ciudad marcada por una historia absolutista.
Cualquier tiempo pasado fue mejor si añoramos la magnánima vida que tuvimos, que no se acabó, y que volverá... por qué no tiramos de la buena memoria? Cuesta lo mismo recordar lo malo, que lo bueno... pues por el mismo precio...ustedes mismos...

12 octubre 2008

sal del bánker seve


Ando un tiempo enfadado con la vida. No termino de acostumbrarme a ciertas notícias. Hoy, por tercera vez en el último mes he oído repetida la misma desgracia, Seve tiene un tumor cerebral. Las otras dos eran de conocidos cercanos, uno de ellos colega. A Seve también le considero uno de los míos. Es uno de esos mitos como será Nadal cuando pasen unos años, es un Epi, un Butragueño o un Fernán-Gómez, y los que me acusen de sacrílego, que me permitan por una vez unir a mitos de la cultura con los del deporte, ¿o acaso el deporte no es cultura?
Seve, si fuera tu caddie te invitaría a un John Player, y veríamos cómo llegar a green de segundo golpe. Saca un hierro corto y asegura la bandera con un putt fácil, emboca y vámonos de vinos por Santander.
.
*para saber más

11 octubre 2008

siempre


dicen que las imágenes dicen más que las palabras, menos en ésta.

tirar de una cuerda no debe ser siempre hacia tus hombros, sacando clavícula. puede ser de forma inversa, a favor de la fuerza que te arrastra, así puede torcerse, pero nunca se romperá. con lluvia, la nostalgia pasa a ser el primer plato, plato único, no hay postre. siempre llueve, siempre hay algún lugar donde la bendita lluvia visita por sorpresa. hay lugares en que la bendita es una más de la familia, en otros sólo visita por gaje. ¿qué relación tiene la lluvia y la cuerda? el nudo mojado no se deshace, aunque la bañen las lágrimas.

este rincón ya no sólo es para cinéfilos, ahora es también para los cinéfilos de vida errante, soñadores y soñadoras. conjugación de diásporas, a veces pésimas. otras veces serán diferentes, pero como hoy llueve en todas partes, pues hagamos nudo.