Obituario Robert Redford

©️LIFE

El cielo te ha sabido esperar, por más que te has querido retrasar. Allí tienes a Paul eligiendo el bourbon con el que va a celebrar tu llegada, a McQueen con las motos a punto para que deis una vuelta y a Sinatra afinando la garganta porque la farra va a acabar en serenata. Cuánto has vivido y cuánto amor has dado al cine.

Hace un par de meses estuve con mi hija en tu querido Upper East Side y la llevé al 1970 de la 5th AV, donde tú paseaste con Shauna 56 años antes. Le conté a la mía que vivías por allí y que aquella foto me daba tantas ganas de imitarla como miedo por estropearla; en ese momento no sabíamos que quedaban 2 meses, sólo 2, ni que quizá no estábamos en ese momento tan lejos de ti. Salimos del Met y volvimos aún otra vez hasta tu portal y mirábamos como dos ignorantes que creen que el tiempo se detuvo con aquella foto, porque tú estabas en Sundance, en Utah, rodeado de las montañas que amabas y la gente que más te quería. Pero por unos minutos nosotros jugamos a ser vosotros e imitamos el momento de la foto y nos creímos que éramos tan importantes y cool como vosotros. Fue un sueño que hicimos despiertos y eso ya no nos lo puede arrebatar nadie.

El Levante UD y Yo

 Dice un conocido parlanchín que “el fútbol es la cosa más importante de las menos importantes” y yo presumo de no darle importancia durante el año, pero hay que ver qué alegrías da cuando tu equipo gana la Champions, porque para el Levante UD ascender a Primera es como ganar la Champions League. El Levante y yo nos conocimos hace muchos años gracias a Cruyff y desde entonces no hemos dejado de querernos. Es una historia de pasión distante con militancia activa, pero este ascenso me ha hecho emocionarme mucho más de lo que pensaba, quizá porque aquella cornada del Alavés hace dos años aún la llevo muy adentro, como todos los Granotas, que como dice la canción, “hoy he soñado en otra vida, en otro mundo, pero a tu lado”. Siempre a tu lado.

Obituario Alain Delon

 

Me pilla viajando, en carretera y escucho en el boletín informativo de RNE que nos ha dejado Alain Delon. Ha fallecido la persona, pero jamás lo hará el actor ni su espíritu. Sabía que padecía un linfoma y que quería irse, que solicitó una muerte digna y que no levantaba cabeza desde que se fue Belmondo. Recibió con tristeza y resignación la marcha de Anouk Aimée hace un par de meses y no tenía ya más ganas de vivir. Tengo una anécdota de Delon: mi amiga Luna es un adonis y ligaron en el aeropuerto de Orly. Él rodaba una escena y Luna, que jamás pasó desapercibida, provocó que Delon parara el rodaje. Luna me contó que no accedió pues estaba felizmente casada y, entonces residente parisina, desestimó la oferta del galán. La oferta fue una cajetilla de cerillas con su número de teléfono que aún conserva en su domicilio de Valencia.

Alain Delon fue un icono y símbolo además de la Nouvelle Vague que va viendo como están pasando a la posteridad todos sus referentes. Además, protagonizó una increíble historia de amor con Rommy Schneider que trascendió de la pantalla a la vida real, una increíble historia que marcó la vida del actor, como marcan todas las historias de verdadero amor y esa es la parte de su vida que más me entusiasma, aquella que le dejara una huella imborrable al paso del tiempo.

Obituario Anouk Aimée

“Pensé que era la mujer de mi vida, pero no estaba a la altura.”

Jean-Louis Trintignant (2019). Los años más bellos de una vida.

No sabría por dónde empezar para hablar de Anouk Aimée y dedicarle unas líneas como actriz. En esa faceta ya se ha dicho todo y se le ha reconocido como una de las más grandes actrices europeas de siempre. Por algo fue musa de Lelouch, Fellini o Demy y fue catalogada como la gran imagen de la Nouvelle Vague, el género de cine europeo más importante de la historia. Frente a la exuberante Bardot, Anouk Aimée adquirió un estilo más discreto y no carente de carisma. Para mí fue mi musa, el personaje principal de mi película fetiche, “Un homme et une femme” (“Un hombre y una mujer”). Su comportamiento con Trintignant fue un deleite, una manera de interpretar tan real como si fueran algo más que actores en la vida real. La película de 1966 fue sublime, pero el reencuentro en “Les plus belles années d’une vie” (“Los años más bellos de una vida”) en 2019 fue aún mejor, si cabe. El genio de la dirección Claude Lelouch sabía de la química entre los actores y quiso rendirles un homenaje en el atardecer de sus vidas. Trintignant falleció tres años después y Aimée al cabo de cinco en su residencia de Montmatre a los 92 años, justo donde habitaba su personaje en Un hombre y una mujer.

En su vida privada, a una mujer tan elegante y bella, no le faltaron las oportunidades más increíbles; se dice que le dio calabazas a John Kennedy antes de que se casara con Jackie y a John Wayne. Aún así estuvo casada cuatro veces, siempre con insignes como Pierre Barou, Nikos Papatakis, con quien tuvo a su única hija, o Albert Finney.

También en el cine desestimó grandes proposiciones. Entre los papeles que rechazó estaba el de Vicki Anderson en “The Thomas Crown Affair” (“El caso Thomas Crown”), el papel que finalmente fue para Faye Dunaway, quien actuó junto a Steve McQueen. Esa es otra de mis películas predilectas.

Obituario de Eduardo García Gascón

 Tú que viste la luz que se colaba entre mis grietas, tú que fuiste mi amigo, tú que eras mi vecino elegido, tú que me brindabas anécdotas que nos desternillaban te fuiste ayer. Te fuiste demasiado rápido, sin darme tiempo a volver de mi viaje para despedirnos, sin dejarme por última vez el gusto del buen amigo con quien una conversación cunde como una buena lluvia. 

Fuiste un letrado brillante, un hombre elegante, un tocador de narices de nivel premium, fuiste mi primera llamada en aquella madrugada helada de aquel mayo del 17, mi primer confidente en plena guerra y mi consejero en el desarme. Fuiste mi cómplice y mi consejero y no me canso de repetirlo, mi amigo. 

Me quedo para honrarte y te aseguro que estarás presente en los brindis con buen vino como tanto te gustaba. Fuiste el primero que me habló de Godello, antes de que fuera una moda y me hiciste probarlo porque así fuiste tú, un tipo con tanta clase que abrías mi puerta con una botella en la mano y me decías “saca dos copas”. Así eras, Edu, tan genial. Así te recordaré siempre, con tu carcajada socarrona, tus tertulias en la pérgola y tus arroces en Leo.

Dejo aquí mi gran abrazo a tus hijos y a Faustino, qué descubrimiento me hiciste. Y por supuesto a Pepa, tu amada morena, tu ‘Magnani’, tu otra parte en versión mujer. De ti será inevitable no acordarme cuando escuche Estambul, Sicilia o Baqueira, será imposible no verte en cada escena de la "Gran Belleza" y no imaginarte en tu despacho a la sombra de las Torres de Serranos. De ti no me olvidaré jamás, querido Edu.

Obituario de Enrique Beotas

He conocido hace un par de horas que te has ido, que elegiste aquel tren Alvia para irte y lo hiciste desde tu amada Galicia. A donde te hayas ido habrás llevado el compás con el que acompañabas cada sílaba de cada palabra, porque así hablabas tú en La Rebotica. Soy asíduo, porque aún lo soy, de tu programa desde el año 1992 cuando hacía poco que lo estrenaste en la Cadena Ser. Después fui contigo en cada emisora a la que llevaste tu programa. Desde el principio me enganchó tu manera de hablar, lento pero con ritmo, tu sintonía de La Misión, la firma final que ponía con maestría Fernando Ónega y por supuesto tu temática. Entonces me estaba formando en morfología y anatomía dental y posteriormente mi carrera en la Industria farmacológica requería tu escucha para estar a la última en muchas cosas de las que hablabas. Precisamente anoche escuché lo del accidente y decidí seguirlo en la Brújula, programa que compartía contigo epiloguista. Como gallego, la firma final de Ónega no pudo ser más sentida (escúchala aquí) y eso que no sabía que tú habías dejado minutos antes de estar entre nosotros.

Descansa en paz para siempre, nunca olvidaré tu voz ni tus anécdotas, tu prodigiosa memoria y las ganas de contribuir a la sociedad con un programa tan humano, porque la salud es lo que nos importa...

Sintonía de La Rebotica

El final de U2

Suenan rumores en Irlanda que U2 se desintegrará después de las próximas Navidades, después de más de 30 de andanzas y progresivo éxito. Parece que ya han ganado demasiado dinero, contribuído a muchas causas sociales y agotado las ideas de hacer canciones que facturan millones de libras, causas en este caso suficientes para que los cuatro amigos de Dublín dejen en blanco el pentagrama. La historia de este grupo emblemático, para mi a la altura de los Beatles y por supuesto por encima de los Rolling Stone comenzó en el instituto Mount Temple Comprensive, donde Larry Mullen colgó un anuncio en el corcho del pasillo del segundo piso demandando músicos que le ayudaran a componer una banda. Así se unió The Edge, y después Adam Clayton. El último en llegar fue un tímido Paul Hewson que tocaba mal la guitarra y cantaba peor, pero que con el tiempo y una gran labor de aprendizaje llegó a ser considerada la mejor voz del poprock de los años 80, para entonces ya se llamaba Bono Vox y llegó a convertirse en el indiscutible líder de una banda que ha sido la de mayor éxito de la historia de la música, y para eso me ciño a los números, la que más grammys ha ganado (22), la que más veces ha tenido un álbum como número 1 en USA (6)  y la que más veces ha sido número 1 en UK (9). 

No cabe duda que será una gran pérdida para la música. Seguro que nos daremos cuenta del tamaño de este grupo cuando lleven un tiempo sin existir, pues banda como esta no perduran tanto tiempo cuando les visita la fama y el dinero, y U2 ha convivido con ello un cuarto de siglo, desde que lanzó The Joshua Tree, el álbum que les abrió las puertas del cielo.

Os dejo mi canción preferida de U2, además integrante de mi particular Top 5.

      U2                        pride    

25 años después...

Es cierto que la revolución tecnológica que han supuesto las redes sociales, también tienen un flanco positivo. En mi caso me ha traído un alegrón repentino que se ha cocido en medio año, que es el tiempo que hemos necesitado unos cuantos ex alumnos del Col.legi L'Assumpció de La Vall para reunir a cuatro decenas de ex-alumnos, que además eramos muy amigos, para organizar una cena de reencuentro. Poco a poco ibamos localizando a gente que estaba más que perdida por diversos rincones de España, y les íbamos uniendo a un grupo que habíamos creado en Facebook. Un grupo que hemos ido ayudando a crecer hasta que agregamos a casi todos, pues aún quedan reacios que no se han adherido, pero que seguro se unirán. Como si de una broma se tratara empezamos a retarnos, y finalmente establecimos una fecha para el encuentro, el 5 de febrero, en la puerta del cole... Allí fuimos acudiendo en masa, yo fui muy puntual, pero me sorprendió que cuando llegué ya había en la puerta del Bar Brasilia, junto al colegio, más de 20 personas. Y a la llegada se desencadenó un rosario de besos y abrazos con todos en medio de una alegría que amenazaba desbordarse. Los organizadores del encuentro contaron con todo, y ningún detalle quedó descuidado. En la puerta del colegio nos estaba esperando un fotógrafo que iba a inmortalizar el reencuentro, bravo por los previsores, y juntos fuimos caminando cruzando la ciudad hasta el lugar de la cena, que no podía ser otro más simbólico que el salón de eventos de la Caja Rural. Parecía que no había pasado un cuarto de siglo, parecía que hacía sólo una semana que habíamos terminado el colegio, ibamos todos dichosos charlando, en grupos, pero al mismo paso. En la cena hubo algún parlamento que otro, y mucho ambiente. En una ocasión fui al wc y charlando nos juntamos 8 personas en una perfecta representación del camarote de los hermanos Marx, desternillados de risa y fumando a escondidas de la ley antitabaco. Esa escena fue un auténtico despelote. Después de la cena tuvimos una discomóvil que también habían contratado los organizadores, vamos que no nos faltó de nada hasta las tantas de la madrugada. Fue una noche intensa que me devolvió a mi adolescencia, quizá los mejores y más inocentes años de mi vida. Una resurrección de recuerdos aletargados de las tonterías de clase, del grupo de teatro, de los partidos del patio, de la excursión de fin de curso de 8º... una sinfonía de entusiasmo de todos al mismo tiempo, pues estoy seguro que para todos ha sido ésta una de las alegrías más intensas que hemos vivido durante mucho tiempo. Esos son mis colegas, mucho más que mis compañeros, que éramos una piña y que me tendrán toda la vida para lo que necesiten. Una pandilla de inocentes que se ha hecho un poco más mayor y que recuerda con añoranza que aquellos años en los que jugábamos en la calle eramos muy felices.

Fignon, muere un ciclista de casta

En la década de los 80, el ciclismo era tan seguido que rivalizaba con el baloncesto como segundo deporte con mejores audiencias en radio y televisión, y había un equipo que era considerado el dream team de los pedales, el Renault francés. Era la época dorada del ciclismo francés, de grandes corredores que fueron agrupados en esa escuadra casi invencible donde dominaba los galones el caimán Bernard Hinault, y que tenía como escuderos a pequeños asesinos del pedal en ciernes como Jeff Bernard, Greg Lemond y Laurent Fignon. Los dos últimos fueron ganadores dos veces cada uno del Tour de Francia cuando se retiró Le grand Cayman, y rivalizaron en lo que fue la gran exaltación patriótica del diario L'Equip, nada objetivo y empapado de chovinismo como sólo saben hacer en Francia. De aquel tiempo me acuerdo de ésto, y de la garra que tenía Fignon, siempre apretando los dientes para sobreponerse a golpe de riñón, porque no era especialista en nada, pero apretando los dientes subía con los mejores y bajaba mejor que nadie. Por eso ganó dos veces Le Grand Boucle y una el Giro italiano, e hizo tanta fuerza que no le ha llegado para pelear por salvar su páncreas, que le ha roto la vida hasta que hoy se ha conocido su muerte. En la época en la que los caminones españoles volcaban en la frontera francesa, Fignon fue el mejor exponente del antiespañolismo en el deporte, así un día dedicó a una cámara de Tve un salivazo después de haber perdido una minutada contra Induráin. Con pinta de cultivado con gafitas, Fignon pasará a la historia como el mejor gregario que ha ganado un Tour, y posiblemente el peor perdedor que ha pedaleado detrás de un ciclista, o si no que le pregunten a Lemond.

GP Monaco

Fin de semana en la meca de los que amamos las cuatro ruedas y los pistones locos, las frenadas y el barullo de Mónaco, el más mítico de los circuitos junto con Le Mans, y el único que corona para siempre al ganador, aunque sea el único hito de su carrera, porque ganar en Mónaco no es sólo para los mejores pilotos, también para los aficionados aficionados que alguna vez han peregrinado a su meca. Yo me colé en la fiesta de 2002 y vi ganara McLaren, la mejor escudería de siempre. Fue Coulthard aquel mediodía el que me llevó a la mejor época entre el 84 y el 93, diez carreras que se repartieron Senna y Prost en una sucesión de caciques, primero ganó el francés 3 veces seguidas y luego surgió un joven con un Lotus volador que fichó rápidamente McLaren y que es el que más veces ha ganado en le Principado (6), le siguen Graham Hill y Schumacher (5) y Prost (4). Grandes campeones nunca pudieron ganar aquí, y por eso son campeones de segunda fila como Piquet, Mansell. De Mónaco me quedo con lo que te marca para siempre, un impacto emocional poco descriptible, seguramente porque es irrepetible.

Gozalo, un grande.

Se ha ido la voz de los Juegos Olímpicos, de la Vuelta a España, de los Mundiales...de Radiogaceta.

Descanse en paz.

El partido de Martina

Wimblendon, UK 1978

Pocas bolas de partido han podido con la más grande, y ésta también la va a salvar y va a levantar el partido, y lo hará subiendo a la red. Martina Navratilova es un icono de mi adolescencia, que coincidió con su reinado indiscutido en una gran época del tenis, era casi invencible y fue la primera prodigiosa de la raqueta. Hace casi seis años tuve la suerte de asistir en directo a su reaparición tras varios años retirada, en los Juegos de Atenas. Conseguí una entrada de primera fila y me emocioné cuando saltó a la pista un par de minutos más tarde de las otras jugadoras del doble, bajo los acordes de Where the streets have no name de U2, y estuve muy cerca de sus sonidos y palabras. Aquella noche ateniense con Pableras y Amps, aquella semifinal que perdió contra las japonesas y que le apartó del Oro olímpico, el único título que le faltaba. Ese fue su penúltimo disgusto, pero me quedará para siempre su puesta en escena, creciente como el ritmo de la canción. Este es el partido de Maritna, la revolucionaria campeona, primera que confesó su homosexualidad, y hoy en España aún se remilgan, y hace de eso treinta años, la última bola de break, pero queda partido por luchar por la vida.

U2 where the streets have no name

I0 Martín

En aquellos años 80 en los que aún ni me afeitaba, cada domingo cuando había terminado la jornada futbolera que me había merendado en aquel Tablero Deportivo de Radio Nacional, mi escenario pasaba a ser el despacho de mi padre. Cada domingo repasábamos la semana escolar hasta la hora de la cena. Dictados, ecuaciones y los problemas de física cruzaron la década sin descanso, cada domingo creía que cenaba más tarde, y cada domingo me examinaba como un jugador que cada domingo tiene su prueba. Yo también jugaba los domingos, me la jugaba diría yo, y tenía que centrarme en la cada vez mayor exigencia de mi padre (que en el aspecto docente es puro judío) porque si no, me quedaba sin ver los escotes de la serie Mike Hammer y Estudio Estadio, que era el programa de la semana, el único que te daba los goles de la jornada. Era aquella época en la que sólo habían dos canales. Uno de aquellos domingos de repaso sonó el teléfono de casa que compartía mesa con mis folios. Mi padre contestó, y su amigo Patricio le dijo que Fernando Martín se había matado en la M30 esa misma tarde, y que lo acababa de oir. Me quedé como el témpano. Recuerdo un Lancia Thema hecho añicos, en el que también empezó el baloncesto español hasta la era Pau. Fernando Martín fue el primer español que jugó en la NBA, pero volvió a España porque lo suyo no era chupar banquillo, y nos deleitó en sus peleas con Norris, un negro del Barcelona que era puro caviar. De Martín me acuerdo de su forma de correr, lo hacía con los puños hacia delante y los pulgares levantados, parecía que sus manos marcaban un ok.

Se acaban de cumplir veinte años de su fallecimiento, y todavía no ha habido un deportista que haya enamorado a tantas jovencitas y no sea futbolista como Fernando Martín. Por cierto, tras colgar el teléfono seguimos mi padre y yo jugando a ingenieros, supongo que en esos años ya eran problemas de aceleración y potencia, probablemente.

Recuerdo de TVE

Andrés Montes D.E.P.

Me quedé helado al final del día de ayer cuando vi en la red la noticia del fallecimiento sorpresivo de Andrés Montes. De inmediato empecé a recordar cuándo conocí al negro Montes, y hacía ya demasiados años como para que me diera igual. Todas las noticias de este tipo son tristes, pero el negro Montes, para los basquetmaníacos ha sido particularmente triste. Conocí a Montes a finales de los 80, cuando trabajé en Antena 3 de radio. Montes también lo hacía en la misma emisora, eran aquellos años del boom del básquet post Los Angeles 84, con las rutilantes figuras de Epi, Fernando Martín, Norris o Villacampa haciendo senda, y periodistas como Trecet, Quiroga, Paniagua, Martín Tello, Salaner o Montes llevando a la audiencia a que siguiera el camino. Recuerdo de Montes aquellos viajes a Salónica, Zagreb, Kaunas o Caserta donde retransmitía los partidos del Real Madrid o de Estudiantes en Europa, mientras Siro López hacía los partidos de BCN, con Joventut y Barça (quien te ha visto y quien te ve Siro). Eran los años en los que el básquet se retransmitía como el fútbol, habían retransmisiones de las jornadas de ACB y de partidos europeos. Con el ocaso de Antena 3, Montes abandonó el equipo de José Mª García y fichó por Canal + para dar los partidos NBA, y fue ahí donde destapó el tarro de las esencias. Sin el corsé que imponía García, el negro Montes empezó a gustarse en las retransmisiones, y acuñó palabras que se emplearán en el argot del deporte para siempre, porque para siempre quedarán sus motes (mr. Catering -> José Manuel Calderón por ejemplo) y sus frases como la vida puede ser maravillosa, tikitaka, jugón, fútbol con fatatas o ratatatá (una metralleta que pronunciaba cuando se volvía loco con un tiro o una gran jugada). Este verano nos cantó el oro de EsPauña en el Eurobasket de Poloniay se despidió de la Sexta. Con un estilo tan amado como odiado, nadié podrá discutirle que creó un cuño que muchos niños imitan por la calle.

Tras saber la noticia, Ramón Trecet ha escrito en su blog 13t:

" SÁBADO, 8:16cet.- Desolación. Durante la noche, en las conversaciones con los compañeros de profesión, la sorpresa terrible. Nadie esperaba esto. Las personas que habían estado en Polonia le vieron bien. Tal vez un poco triste por dejar su trabajo en La Sexta unos días despues. Me acuerdo de otra muerte, la de Héctor Quiroga. Siempre me decía que lo mío era el rugby y de hecho él fue el que me dió un partido de Gales para empezar. Héctor estaba gravemente enfermo cuando acudió a Los Angeles a los jjoo del 84. Tuvo la felicidad de ver a España medalla de plata y en el viaje de regreso se sintió muy mal en la escala de Nueva York y falleció allí. Andrés Montes ha tenido la felicidad de ver a España campeona de Europa en Polonia y ha muerto menos de un mes despues. Un fuerte abrazo a su familia y a todos los que formamos la familia del baloncesto, con nuestros altos y bajos. Hoy somos menos. Menos altos, menos fuertes, menos alegres..."

Yo me uno a los homenajes porque Montes sí los merece, y os cuelgo un par de vídeos, uno que recoge varios de sus mejores momentos con el micrófono que no os podéis perder, y otro de cuando se despidió de la audiencia de la Sexta hace un escaso mes.

Brutal cómo cubre el tiempo muerto del partido y como no tenía publicidad y no se cortaba la emisión, improvisa con cualquier historia.



La vida puede ser maravillosa

La Grecia de Νίκος Γκάλης (Gallis)

Volvemos a cruzarnos con Grecia, por cuarta vez en la década dorada del equipo nacional (como decía Díaz Miguel), pero sería más apropiado decir Espauña, porque desde la final del mundial de Saitama han pasado por la ÑBA tres entrenadores, aunque sólo Pepu se metió a todos en el bolsillo. Pero esta época la marca Pau, y esta es la selección de Pau Gasol. En Saitama, en el Europeo de Madrid y en los JJ.OO de Pekín, España ha barrido siempre a Grecia, y nunca por pocos puntos. Somos la bestia negra de Grecia, como en los 80 Grecia fue la bestia negra de muchos, de España también. Aquel equipo también giró en torno a una figura, como la España de Pau, aquella era la Grecia de Nikos Gallis. Un jugador chupón que se las jugaba casi todas yque ganó él solito en Europeo del 87 de Atenas a la URSS y la plata en el 89, en Zagreb contra la Yugoeslavia predisgregada. Gallis era hijo de griegos emigrantes, nacido en NY y criado en las universidades americanas. Fue repatriado por el Aris de Thesalónica y junto con Yannakis hicieron de los macedonios un gran equipo que plantó mucha cara a los jugones del momento Petrovic y Sabonis. En una época en la que Salónica dominaba a Atenas, el Aris lo hizo con el Paok y Salónica fue amarilla durante una década, del 84 al 93 en los que el Aris ganó 7 ligas consecutivas (3 de invicto), 6 copas griegas y jugó tres Finales Four consecutivas. El baloncesto griego se situó en el mapa gracias a Gallis, pero como todo genio, también tuvo su maldición. Cuando en 1992 fue obligado a abandonar Aris y fichó por Panathinaikós, los amarillos de Salónica ganaron la Copa Saporta, pero aquel título lo levantaron Panagiotis Yannakis y Roy Tarpley. Desde entonces Gallis sólo ganó una Copa griega con los verdes de Atenas, pero su imagen ya fue imborrable para los amantes del baloncesto.

la Vu nere torna a vincere

El Virtus Bologna ha vuelto a ganar en Europa. Ha vencido en la final Four de la Eurochallenge al Cholet francés, otro clásico equipo del básquet francés. Pero el segundo equipo más grande de todos los tiempos del Pallacanestro italiano es la “Vu Nere” (uve negra), que tiene 15 scudettos. El que más lo ha ganado es el Olimpia de Milán. La Virtus que reinó antaño en Europa, que ganó dos veces la Euroliga y una la Recopa , ahora añade a su palmarés la edición de este año de la Eurochallenge , que por cierto, es un diseño que reedita el anterior trofeo de la Copa de Europa.

De la historia de la V negra, que está apunto de cumplir 90 años, recordamos a Dan Peterson, a Roberto Brunamonti, Renato Vilalta, y más recientemente la época Ettore Messina, campeonísimo equipo que le ganó al Tau en 2001 una enorme final a 5 durante la cual, Rashad Griffith fue operado de menisco, y a los dos días se peleó con Scola como un gorila en la niebla, era en ese entonces el mejor pívot de Europa, en el mejor equipo de Europa, el más rico, el que tenía a los mejores talentos, como Danilovic, Ginnobili y Rigaudeau que exportó luego a la NBA.

Dicen en Italia que el baloncesto es Bolonia, porque además tiene a la Fortitudo de Papadopoulos que está a punto de descender a la Serie B , como ya cayó la Virtus por una finanzas extrañas, que le obligó a encomendarse al inefable Rodilla, pero que ahora disfruta con Langford y sueña con el play off en el que todos pelearán contra Siena, la nueva Cantú.

Bolonia es el pallacanestro en estado puro, con la rivalidad de dos equipos ricos en historia que rivalizan en color en cada calle, Bolonia es probablemente la única ciudad de Europa en la que el baloncesto es más popular que el fútbol, aunque tengan a su equipo en la primera división del “calcio”.

El año del trébol

Parecía una empresa demasiado complicada, había que jugársela en campo del mejor equipo, de Gales, con un ambiente muy caliente, de declaraciones cruzadas de tinte político. Cardiff ardía porque Gales tenía opciones de ganar el torneo, pero el Seis Naciones lo ha ganado Irlanda. A falta de 5 minutos un drop de Stephen Jones ponía a Gales por delante del marcador, 15-14. En 5 minutos ocurrió de todo. Llamada al orden de O'Driscoll, presión de Stringer y drop de Ronan O'Gara que adelantaba a Irlanda 15-17. La apoteosis, el delirio de las arpas y los tréboles de la campiña irlandesa respaldada por quince mil supporters, aún no pudo cantar victoria hasta el último minuto, estaba el tiempo prácticamente cumplido cuando Gales dispuso de un golpe de castigo que falló Stephen Jones, quien hacía sólo 5 minutos que iba a ser el héroe galés descendió al infierno, e Irlanda ganó otro 6 Naciones, pero también todos los partidos, lo que hace que repita el Grand Slam 61 años después. A estas horas todos los pubs de Dublín hierven en un nuevo Paddy's Day, las dos Belfast son una única ciudad unida por un deporte, por un equipo en la única disciplina que las dos Irlandas compiten conjuntamente y bajo el color verde y el shamrock, como se conoce al trébol irlandés de tres hojas, la fe, la lealtad y la lucha, tres rasgos que definen a cualquier buen irlandés. Me voy a beber unas cuantas pintas esta noche, como toca, en un pub, y levantaré la pinta como Brian O'Driscoll ha levantado la copa, casualmente de manos del príncipe británico, que no recuerdo ni como se llama, vamos el hijo guapo de Lady Diana. Tiene guasa, la copa la hemos ganado en suelo británico y el príncipe de su Corona nos ha felicitado por ello. (Glupps)

I0 jonathan davies

Esta semana, el partido de la jornada es sin ningún tipo de dudas el Gales-Inglaterra que se jugará en Cardiff. Los dragones reciben al XV de la rosa frotándose las manos por la posibilidad de humillar en el campo a los vecinos ricos. De siempre los partidos Cardiff contra Inglaterra fueron apasionantes. Al inevitable tinte político que acompaña siempre a los ingleses cuando visitan estadios fronterizos, se une el espíritu de superviviencia con que demuestran los países de la periferia británica, una lucha de hombres, quince contra quince donde el humillado histórico ajusticia su propia historia contra el país invasor. De las guerras de Cardiff, sobretodo en Arms Park, resalta la figura de Jonathan Davies, uno de los mejores número 10 de la historia. Para mi, el más grande que he visto, por delante del puma Juan Martín Hernández. Hace unos meses, un periodista muy prestigioso del Times, Stephen Jones, elaboró una lista con los mejores aperturas de la historia,y ha puesto a Jonathan Davies en tercer lugar, incluso por encima de Barry John y Phil Bennet

sal del bánker seve

Ando un tiempo enfadado con la vida. No termino de acostumbrarme a ciertas notícias. Hoy, por tercera vez en el último mes he oído repetida la misma desgracia, Seve tiene un tumor cerebral. Las otras dos eran de conocidos cercanos, uno de ellos colega. A Seve también le considero uno de los míos. Es uno de esos mitos como será Nadal cuando pasen unos años, es un Epi, un Butragueño o un Fernán-Gómez, y los que me acusen de sacrílego, que me permitan por una vez unir a mitos de la cultura con los del deporte, ¿o acaso el deporte no es cultura?

Seve, si fuera tu caddie te invitaría a un John Player, y veríamos cómo llegar a green de segundo golpe. Saca un hierro corto y asegura la bandera con un putt fácil, emboca y vámonos de vinos por Santander.

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*para saber más

http://jonceltic.blogspot.com/2008/10/severiano-ballesteros-ante-el-partido.html