Por fin es otoño

Ya nota mi vieja rodilla que el otoño ha abierto el pasaje por el que caminaré hasta el invierno, que lo anhelo más si cabe cuando aún recuerdo aquella tarde de poniente de finales de agosto a la que por poco no sobrevivo. Necesito que refresque el ambiente, y que alguna llovizna riegue el desgobierno en el que divaga el país, a las puertas de la huelga general a la que no acudiré, porque la mejor forma de protestar contra el desgobierno entiendo que es aportando productividad. No es una fiebre japonesa, pero esta huelga, en este momento, es pegarse un tiro en el pié. Y el fresquito del otoño me devuelve la melancolía, y me trae el recuerdo de las primeras tardes de deberes del nuevo curso, con el estuche que aún olía a nuevo, los libros que mi madre me forraba con ironfix y los primeros entrenamientos del equipo de baloncesto. Por aquel desgaste tengo ahora una rodilla con termostato, son gajes del entusiasmo con el que uno soñaba con ser Epi. Así me arrimo al mes de octubre, un diáfano tránsito en el que los nenes van al cole, las marujas se encienden con la telebasura y aún no se divisa la salida de la crisis. Lo que sí me apena es que sé seguro que el Levante no ganará la liga, y eso, por más blanco que sea el caballo blanco de Santiago, no me consuela.

Quom

Aquest sóc jo, espantat i decidit

perdut entre els meus somnis

tan reals com la vida.

Aquest sóc jo, ara arriba el meu moment

No hi penso renunciar, ni vull perdre el temps.

Aquest sóc jo...

Jack Johnson You & your heart

Conocerás al hombre de tus sueños

Desde que Woody Allen se cruzó con la maldad faldera, su obra ha torcido a la realidad social y de pareja, que desde su punto de vista te tiñó de cruel. El cénit lo alcanzó con Match Point, donde bordó con pulcritud la cornamenta temática, siendo siempre el hombre el perdedor de tan cruenta batalla. Su ego derrotista continuó a lo largo de su trilogía londinense, con Scoop y Cassandra's Dream, pero ahora ha sumado una cuarta obra centrada en Londres, lo que siempre es de gusto para los ojos del espectador, pero con el mismo tinte de amargura que deja el fracaso marital, en cualquiera de sus versiones, el abuelo chocho que rejuvenece con una moza de alquiler, la esposa insatisfecha que se prenda de su jefe, o el voyeur que confunde el horizonte de su ventana con un éxito literario. Toda una historia de mentiras y tejemanejes que descubre a los tramposos, a los soñadores y a los mirones, o sea, a casi todos, o acaso, ¿quién no ha mirado desde su ventana a la vecina de enfrente alguna vez?. Éste es el Allen que ha quedado de aquella huella que le dejó su turbulento final con Mia Farrow, un humano arrepentido que nos quiere dar una lección de lo que no se debe hacer alguna vez en la vida si quieres morir algún día empatado a cero, algo así como si quisiera con su obra mostrar arrepentimiento de algún gol en propia puerta del pasado; hay derrotas que anidan en el recuerdo por más disolvente con sabor a madera que bebas, y el gran Woody parece un claro ejemplo de ello.

Fignon, muere un ciclista de casta

En la década de los 80, el ciclismo era tan seguido que rivalizaba con el baloncesto como segundo deporte con mejores audiencias en radio y televisión, y había un equipo que era considerado el dream team de los pedales, el Renault francés. Era la época dorada del ciclismo francés, de grandes corredores que fueron agrupados en esa escuadra casi invencible donde dominaba los galones el caimán Bernard Hinault, y que tenía como escuderos a pequeños asesinos del pedal en ciernes como Jeff Bernard, Greg Lemond y Laurent Fignon. Los dos últimos fueron ganadores dos veces cada uno del Tour de Francia cuando se retiró Le grand Cayman, y rivalizaron en lo que fue la gran exaltación patriótica del diario L'Equip, nada objetivo y empapado de chovinismo como sólo saben hacer en Francia. De aquel tiempo me acuerdo de ésto, y de la garra que tenía Fignon, siempre apretando los dientes para sobreponerse a golpe de riñón, porque no era especialista en nada, pero apretando los dientes subía con los mejores y bajaba mejor que nadie. Por eso ganó dos veces Le Grand Boucle y una el Giro italiano, e hizo tanta fuerza que no le ha llegado para pelear por salvar su páncreas, que le ha roto la vida hasta que hoy se ha conocido su muerte. En la época en la que los caminones españoles volcaban en la frontera francesa, Fignon fue el mejor exponente del antiespañolismo en el deporte, así un día dedicó a una cámara de Tve un salivazo después de haber perdido una minutada contra Induráin. Con pinta de cultivado con gafitas, Fignon pasará a la historia como el mejor gregario que ha ganado un Tour, y posiblemente el peor perdedor que ha pedaleado detrás de un ciclista, o si no que le pregunten a Lemond.

Un palmo más arriba de las estrellas

Estoy agotado de todas todas. Me quedé sin dedos y no puedo escribir, sin minutos y no puedo contar los que me quedan para las vacaciones. Me quedé sin aliento de tanta presión atmosférica, y hasta sin remo, y mis hombros necesitan moverse porque se me atrofian. Quedan once días, el número mágico que metía canastas al contragolpe, para meterme en el Madison y acordarme de las guitarras que allí tocaron y las canastas que se aplaudieron, para tomarme copas por encima de cualquier planta cincuenta con Manolo, que me espera desde hace años, y que esta vez sí encontró la pócima que me hará volar tantas horas sintiéndome una sardinita de clase turista. Hoy es un sábado nublado de verano, el último sol que he visto nadaba contra la corriente de un arpón asesino que le asestaba puñaladas de placer. Hay una avispa que me amenaza con aguijón de plata en mi sueño caniculero que me despierta empapado de sudor. Por más que quiera no sé dormir con aire siberiano, prefiero sustituirlo por baños nocturnos que refrescan mi cabeza de chorlito, mientras oigo al despertarme gemidos de nubes que aman sin querer.

George Benson Breezin'

Pol

A los hombres se les conquista por el estómago; a las mujeres con detalles, y no materiales.

Benjamin Biolay & Chiara Mastroianni

Des Lendemains Qui Chantent

Tell me there's a heaven

The little girl she said to me
What are these things that i can see
Each night when i come home from school
And mama calls me in for tea
Oh every night a baby dies
And every night a mama cries
What makes those men do what they do
To make that person black and blue
Grandpa says their happy now
They sit with god in paradise
With angels' wings and still somehow
It makes me feel like ice

Tell me there's a heaven
Tell me that it's true
Tell me there's a reason
Why i'm seeing what i do
Tell me there's a heaven
Where all those people go
Tell me they're all happy now
Papa tell me that it's so

So do i tell her that it's true
That there's a place for me and you
Where hungry children smile and say
We wouldn't have no other way
That every painful crack of bones
Is a step along the way
Every wrong done is a game plan
To that great and joyful day

And i'm looking at the father and the son
And i'm looking at the mother and the daughter
And i'm watching them in tears of pain
And i'm watching them suffer
Don't tell that little girl
Tell me
Tell me there's a heaven
Tell me that it's true
Tell me there's a reason
Why i'm seeing what i do

Tell me there's a heaven
Where all those people go
Tell me they're all happy now
Papa tell me that it's so

Sin vergüenza, Sinde coro

foto Maribel Bàlius

Hace unos años que los caprichos lucrativos de la SGAE nos han repercutido muy al alza los precios de la cultura, a través de cualquier medio físico. Las canciones, los discos, los textos y las imágenes han visto como sus precios crecían al alza de los cánones de los derechos de autor, al amparo del Ministerio de Cultura de Ángeles González Sinde.

Si el colmo de un torero es que su mujer le ponga los cuernos, el colmo del culturanismo Sindenista es que usurpen la propiedad intelectual de los anónimos de a pie, y esto es lo que ha sucedido muy cerca de mi, en mi propio entorno, y con la iglesia hemos topado. El Instituto Cervantes, del que es vocal la Ministra Sinde, ha utilizado sin permiso ni tan siquiera citar la autora, una fotografía de la reportera Maribel Bàlius para promocionar La Casa de Bernarda Alba, que se está representando en el teatro Technis de Londres. ¿De qué carajo van los culturetas de pacotilla? ¿Acaso no saben que las leyes se aprueban para todos? Predicar sin ejemplo es tan deshonroso como la mayor de la hipocresías, y acentúa la indignación del atónito autor, que para poder almacenar sus archivos en un disco duro de la red tiene que pagar su propio canon. Ésta es la España que tenemos, y así nos luce el pelo.

La nenita encantada

foto carlos delafé

Llegó a creer que los cuentos de ahora no eran como los de antes, y que todos acababan mal. Llegó a creer que la arena del desierto eran trocitos de cristal que pinchaban sus pequeños pies de madera. Llegó a creer que su cintura no bailaría más aquel julajop, ni que por más peldaños que subiera el techo seguiría tan alto que sus pequeñitas manos nunca lo podrían pintar de color celeste, porque para ella el cielo sólo podía ser oscuro sin más luces que las de las lejanas estrellas, y su firmamento perdió la esperanza de volverse a encontrar con la luna. Llegó a creer que su pequeña nariz de chocolate no volvería a oler el salitre del cantábrico, ni que su paladar tendría algún día besitos con bouquet. Llegó a creer que era una gitanilla de piel morena, y que sus pecas eran un traje de faralaes con el que bailaba cada noche de verano, sin brisa, sin luna y sin salitre. Llegó a creer que la suerte era un maltrato que le acariciaba antes de recibir un espanto, y que el aire de la sierra era una puerta abierta de nevera vacía que le congeló sus alas de madera. Un día volvió a volar, y sus alas recuperaron sus plumas, su nariz las pequitas y el aroma del mar, sus ojos vieron un crepúsculo por el que asomaba la luna. Su cintura danzó al son de las olas del mar y sus pequeños pies no necesitaron subir más peldaños para tocar el cielo, porque ella era la pequeña estrella que había vuelto a brillar.

LA TABERNA DEL IRLANDES BLOG

TRACY CHAPMAN baby I can hold you

Carminando

la taberna del irlandes blog

Siempre he confesado que mi ansiolítico favorito es el volante de mi coche. Mimarlo en una escapada, a favor o en contra del sol. Da igual de dónde venga la sombra, yo siempre me alejo de ella y me aparto de la amenaza del cielo nublado. A no ser que me apetezca la lluvia duchada de placer. En el viaje de esta semana disfruté yendo y sobretodo viniendo. Cruzar La Mancha en esta época me deparó la sorpresa roja y verde de su campo. Parecía un mantel de trigo verde salpicado de pétalos de carmín. Y mi asombro detuvo mi coche, porque este viaje sí merecía un descanso impresionista y rotundo. Disfruté yendo, y disfruté viniendo, disfruté con el bollywood, y con aquel sueño me fui carminando entre las flores hasta que he llegado a mi casa, pero a ninguna conclusión.

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TERENCE TRENT D'ARBY wishing well

GP Monaco

Fin de semana en la meca de los que amamos las cuatro ruedas y los pistones locos, las frenadas y el barullo de Mónaco, el más mítico de los circuitos junto con Le Mans, y el único que corona para siempre al ganador, aunque sea el único hito de su carrera, porque ganar en Mónaco no es sólo para los mejores pilotos, también para los aficionados aficionados que alguna vez han peregrinado a su meca. Yo me colé en la fiesta de 2002 y vi ganara McLaren, la mejor escudería de siempre. Fue Coulthard aquel mediodía el que me llevó a la mejor época entre el 84 y el 93, diez carreras que se repartieron Senna y Prost en una sucesión de caciques, primero ganó el francés 3 veces seguidas y luego surgió un joven con un Lotus volador que fichó rápidamente McLaren y que es el que más veces ha ganado en le Principado (6), le siguen Graham Hill y Schumacher (5) y Prost (4). Grandes campeones nunca pudieron ganar aquí, y por eso son campeones de segunda fila como Piquet, Mansell. De Mónaco me quedo con lo que te marca para siempre, un impacto emocional poco descriptible, seguramente porque es irrepetible.

112

Gonzo era un tipo con la suerte cambiada, llevaba un tiempo alternando con la ilusión anclada a unos tacones del mejor metal, pero sus sueños nunca le despertaban con la misma emoción que tenía en rem, pero un día, de repente, sus coincidencias desembocaron en un mar de piernas sueltas. La conoció en medio del trabajo, en la sala de espera de una casa de socorro. No es el mejor despacho, pero era el suyo, y en principio lo único que les unía. El encuentro se trazó con una mirada fotográfica que se intercambiaron, un chequeo que analizó por fuera y por dentro. Su imagen segura y confiada en su talento, el dominio de la situación aunque por dentro temblara como un flan, la convertían en la reina de la sala de espera. Un tímido saludo, no por cortesía, lo hizo aún más retante. La primera palabra salió trabada, pero de carrerilla salió todo ligero, y consiguió que le diera hasta su número de teléfono. A los diez minutos ella salió en busca del siguiente ambulatorio de su rutina, y también comenzaron un capítulo de mensajes correspondidos. Sólo una presencia y eternas conversaciones abreviadas por el teléfono, parecía que Gonzo iba a confundir el éxito con el edén, y se decidió a ello el tiempo que tardó en recordar que también los cielos se nublan hasta que lloran de dolor.

MINA il cielo in una stanza

Te acuerdas del hombre de la Tónica?

Me gustaba más aquel tiempo en el que todo era más difícil, pero tenía más sabor. Aquel tabaco americano que te resiste, tu primer coche o tu primera colonia. La tónica y su hombre, un simpático plasta que te convencía por su pinta de buena gente. Eran sin duda otros tiempos.

Tal como éramos

El País

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Pocos aficionados jóvenes recuerdan hoy la obra de Sydney Pollack, más allá de la multipremiada Memorias de África. Un cineasta que rodó maravillas como Las aventuras de Jeremiah Johnson y Yakuza. También el director que embarcó a Redford y Streisand en Tal como éramos, un viaje en el que ambos se aman y se odian a lo largo de 30 años, mientras enfrentan sus opuestas convicciones políticas y Pollack los utiliza para mostrar su propio discurso, comprometido y contestatario. Comenzaban los años setenta y el cine estadounidense ofrecía películas como Tal como éramos, monumentos a la emotividad que permanecen intactos en la memoria.

Parque de atracciones

Después de tantos años fuera, cada vez que vuelvo a mi nido siento las mismas emociones. La entrada por Diagonal la vivo como los niños cuando se dejan caer por el tobogán, porque ellos no se tiran, y yo también me dejo caer hasta el obelisco y las Punxas, hasta que giro a mi Vía Laietana, en la que me balanceo como en un columpio. Las imagenes no cambian mi distorsinada cabeza de chorlo, ni mis temblores de párpado. Sigo dándole vueltas a mi viejo barrio, que es un tíovivo que tiene siglos de vida. Me paro en todas las tiendas añejas aún sabiendo que tienen poco para mi, como también sigo subiendo a La Balsa a comer, el mejor descanso de Sarrià, y luego me gusta deslizarme por el tobogán de Muntaner, hasta el final. Cuando llego de nuevo a la vieja ciudad vuelvo a pensar en volver a subir las escaleras de la calle paralela y volverme a tirar quizá por Balmes, porque no conviene saturar siempre las mismas arterias. Es curioso cómo repito a veces como un autómata las mismas idas y venidas, y subo siempre a la cabeza de la ciudad y me dejo llevar siempre hasta su corazón, que ya está viejo. Hace sólo unas horas repetí varias veces esa ida y vuelta, y en la última del día volví al Otto Zutz de la calle Lincoln, pero no estaba ella. Hace tiempo que ya no va por allí. Aquella morena que se fue a la morería era la reina de la parte alta de mi ciudad, y allí la pensaba cada minuto que subía al tobogán para volverme a tirar.

U2 magnificent

sant jordi

Poema en audio: Una mujer desnuda y en lo oscuro de Mario Benedetti por Mario Benedetti

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París-Texas

Después de 1984 cuando ganó la palma de oro en Cannes, parecía que este peliculón iba a convertirse en poco tiempo en un clásico que llegaría a todos los hogares, pero los posteriores contratos de distribución que impiden o permiten que tal cosa sea así, bloqueraron este roadmovie de Wim Wenders y veinticinco años después, París-Texas apenas se ha visto en España ni por un canal telivisivo ni a través del dvd, cuya presencia en las estanterías ha sido poca. Y es un film muy recomendable, el que encumbró a Natassja Kinski como una de las promesas que el tiempo dejó luego en segunda fila. El argumento es interesante, un hombre demenciado y sin memoria aparece perdido en el profundo desierto americano, donde es encontrado por su hermano en ardua búsqueda. A partir de ahí el protagonista recuperará la memoria y también a su hijo. La incógnita es su mujer, la causante de su locura y que les abandonó. Un hecho ya en nuestros días demasiado consolidado, ahora también las madres abandonan su hogar con hijos incluido, y todos conocemos alguna. Lo mejor de la película es la resolución final, un face to face entre marido y mujer con mampara por medio, una tensión de alto voltaje que templa muy bien Wenders con una magistral escena escalofriantemente recomendable en un peep show de la más profunda América de motel de carretera.

Gozalo, un grande.

Se ha ido la voz de los Juegos Olímpicos, de la Vuelta a España, de los Mundiales...de Radiogaceta.

Descanse en paz.

El partido de Martina

Wimblendon, UK 1978

Pocas bolas de partido han podido con la más grande, y ésta también la va a salvar y va a levantar el partido, y lo hará subiendo a la red. Martina Navratilova es un icono de mi adolescencia, que coincidió con su reinado indiscutido en una gran época del tenis, era casi invencible y fue la primera prodigiosa de la raqueta. Hace casi seis años tuve la suerte de asistir en directo a su reaparición tras varios años retirada, en los Juegos de Atenas. Conseguí una entrada de primera fila y me emocioné cuando saltó a la pista un par de minutos más tarde de las otras jugadoras del doble, bajo los acordes de Where the streets have no name de U2, y estuve muy cerca de sus sonidos y palabras. Aquella noche ateniense con Pableras y Amps, aquella semifinal que perdió contra las japonesas y que le apartó del Oro olímpico, el único título que le faltaba. Ese fue su penúltimo disgusto, pero me quedará para siempre su puesta en escena, creciente como el ritmo de la canción. Este es el partido de Maritna, la revolucionaria campeona, primera que confesó su homosexualidad, y hoy en España aún se remilgan, y hace de eso treinta años, la última bola de break, pero queda partido por luchar por la vida.

U2 where the streets have no name

Viernes Santo

¿Hay mayor tranquilidad que la de una urbanización en viernes Santo?

Medias

Sofía Loren en Ayer, hoy y mañana.

(Vittorio de Sica, 1964)

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El nylon ha cumplido 70 años, y con él las medias de mujer. Uno de los fetiches del hombre de la era moderna que ha perpetuado en las piernas de una mujer. Las medias, los pantys, los ligueros y los tacones son imprescindibles en la mente de la erótica y la seducción. Nunca han dejado de estar de moda, pero ahora, coincidiendo con la efeméride por casualidad, están más en boga que nunca. Cualquier noche que sales puedes enfermar la mirada viendo tantos homenajes espontáneos a uno de los descubrimientos que los hombres más agradecemos.

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JE T'AIME Jane Birkin et JamesGainsbourg

Bienvenido al mundo real

A xixo flaco todo son pulgas. Accidente en la A7 (término de Picassent) antes de las 8h del 22 de marzo. Un camión ha arrastrado durante 400m a un VW negro al que no vió porque estaba en el ángulo muerto (sic) desde el segundo carril hasta la cuneta. Hoy es San Bienvenido, y me siento bien hallado en mi primer día de vida. Los más de 10 segundos arrastrado por la cabeza de un trailer me han resultado demasiado largos, se me han pasado mil cosas por la cabeza creyendo que era la última vez que las iba a recordar. Mi coche está gravemente lesionado y no sabemos si saldrá de ésta....menos mal que nos queda Portugal!

Ahora a guardar reposo unos días.

Vinçon y la Honda Scoopy

foto VINÇONews
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No es una simple curiosidad, Barcelona es junto con Roma la ciudad del mundo que tiene en sus calles más motocicletas, pero de todas ellas, la mayoría son Honda Scoopy. Algo paradójico pues sólo en Barcelona se puede ver con tanta frecuencia esta moto, mientras que en otras como Valencia o Madrid puedes tirarte toda una semana sin ver una Scoopy. Las primeras Scoopy circularon por BCN en 1984, despertando mucha simpatía por ser una scooter de rueda alta, y desde entonces son tan inherentes a la ciudad como los taxis negros y amarillos. Por eso la conocida tienda de diseño del Paseo de Gracia le ha rendido un homenaje exponiendo en su escaparate las tres generaciones de Honda Scoopy que han plagado durante más de 25 años las calles de la ciudad Condal.

largo invierno

arcoiris

Siempre me confesé adicto a la lluvia, pero un invierno tan largo como éste ya me está empezando a hartar. No me importa el frío, con él resisto mejor, pero necesito una tregua de viento, lluvia y tempestades que me permita salir a respirar un poco de graminias, que ya me están esperando con la primavera bajo el brazo.

La Culpa es de uno (Mario Benedetti)

Quizá fue una hecatombe de esperanzas

un derrumbe de algún modo previsto

ah pero mi tristeza solo tuvo un sentido



todas mis intuiciones se asomaron

para verme sufrir

y por cierto me vieron



hasta aquí había hecho y rehecho

mis trayectos contigo

hasta aquí había apostado

a inventar la verdad

pero vos encontraste la manera

una manera tierna

y a la vez implacable

de desahuciar mi amor



con un solo pronostico lo quitaste

de los suburbios de tu vida posible

lo envolviste en nostalgias

lo cargaste por cuadras y cuadras

y despacito

sin que el aire nocturno lo advirtiera

ahí nomás lo dejaste

a solas con su suerte

que no es mucha



creo que tenés razón

la culpa es de uno cuando no enamora

y no de los pretextos

ni del tiempo



hace mucho muchísimo

que yo no me enfrentaba

como anoche al espejo

y fue implacable como vos

mas no fue tierno



ahora estoy solo

francamente

solo



siempre cuesta un poquito

empezar a sentirse desgraciado



antes de regresar

a mis lóbregos cuarteles de invierno



con los ojos bien secos

por si acaso



miro como te vas adentrando en la niebla

y empiezo a recordarte.

Rugby is back

Vuelve el Rugby, el mayúsculo deporte rudo que sólo juegan caballeros, como Brian O'Driscoll, capitán irlandés que a partir de mañana defenderá título del 6 Naciones y Gran Slam en el estadio Croke Park contra Italia, la invitada que nada pinta. Pintas de cerveza que se multiplicarán por las calles de la ciudad húmeda, aunque serán muchas menos de las que celebraron hace casi un año el histórico triunfo del Trébol en el mejor torneo de casi todos los deportes, porque el 6 Naciones está al nivel de la NBA, la Premier League, el Tour de Francia o Wimblendon en cotización televisiva, dato muy importante que no se conoce en España, donde se verá sólo si pagas un canal de abuso. Para mí es de interés general, y para mucha gente, pero entre todos no salimos de la minoría selecta que prefiere ver un partido del 6 naciones antes que un Espanyol-Osasuna por citar un ejemplo.
A propósito de O'Driscoll, en la pasada edición quedó demostrado y encumbrado para siempre en el templo de los mejores jugadores de la historia, al nivel de los mitos Gibson, Sella, Dawes, Blanco o Jeffries. En el pasado mes de mayo, Ramón Trecet escribió sobre este mitico jugador (en activo, que nadie lo olvide, con el mérito que tiene ser mito "viviente" en este mundo de pacotilla) un artículo que os reproduzco íntegramente porque es sencillamente FANTÁSTICO:

BRIAN O,DRISCOLL,” IN BOD WE TRUST”

En la página web del Colegio Blackrock, situado a seis kilómetros de Dublín y a orilla del mar, hay una discreta nota que dice que el próximo 23 de Octubre, viernes, habrá una cena de los antiguos jugadores de rugby del colegio. Que en el transcurso de la cena, dos de ellos, Luke Fitzgerald y Brian O'Driscoll hablarán de la conquista del Gran Slam con Irlanda. “Les vamos a homenajear, escribir a Jim Leyden@rock.ie” Así. Sin más. En la estupenda tradición del rugby de los colegios de las islas, deporte forjador del carácter, deporte de cuantiosas gracias que entrega frutos muy generosos en sentimientos de solidaridad, trabajo en equipo, cabeza fría en lo más duro del combate cuerpo a cuerpo…Cuando se comprende que en este deporte el inteligente gana siempre al fuerte, la capacidad del rugby para generar emoción es infinita. Y a mayor emoción, mayor capacidad para ser generoso en el triunfo, respetuoso en la superioridad…

Brian O'Driscoll es hijo directo de la forja de esos colegios, de las gracias sublimes de los grandes de zancada alada, cambio de ritmo de antílope, inteligencia fría y metódica, liderazgo sin provocar, sin contestar a las provocaciones, ocultando lesiones, apretando los dientes, ayudando a los árbitros… En un deporte imposible por el nivel de contacto, la mayor hombría de bien.

O'Driscoll es bajo para jugar de centro, sobre todo de segundo centro, 1.76 m, pero pesa más de noventa kilos y se mueve como si pesase sesenta. En el rugby moderno, con las dos líneas de trincheras tan cerca la una de la otra, tiene la capacidad para pensar como explotar la debilidad en la línea contraria pensando con dos jugadas de adelanto como en el ajedrez. Su puesta en acción es brutalmente explosiva, su capacidad de defensa ante contrarios en carrera, de una ferocidad sólo comparable a la limpieza de sus placajes. Su capacidad para motivar a su equipo como capitán, digna del General Patton.

Navegando

Llegaste de repente, como la tempestad que se topa con el navegante que quiere dar la vuelta al mundo a vela, y provocaste que virara mi navío a estribor. Mi timón, no por ganas de drizar, cambió para siempre su rumbo, y cruza ahora el océano más ancho y azul. Son costas sin descansos, navego de día y de noche con un ranchera cargado de cosas que me acortan los fines de semana. Cruzo la geografía de levante y de gusto quisiera cruzar todos los mares si a mi lado estás.

Un Homme et une Fêmme

EX

Durante las Navidades solemos ver cine casero, con palomitas caseras que se escapan en la manta sofariega, quizá tras la hartada comensal de mediodía, o adentrados en la medianoche. Una de las madrugadas de capodanno vi esta singular tragicomedia italiana. Me la recomendó mi romana, y confieso que me senté escéptico a verla creyendo que acabaría riéndome vagamente como en cualquier comedia de este tipo, y ciertamente así fue, aunque me llevé la sorpresa de que no sólo son risas lo que te brotan durante las dos horas, tiempo en el que no me moví ni un segundo, también contínuas muecas de emoción, pues esta película es un potaje de risas y llantos, de alegrías y lamentos en el que queda claro que en el amor necesitamos recibir el afecto de manera constante, a diario, como una necesidad existencial tan importante como beber o comer. Las muestras cariñosas son imprescindibles, y necesitamos de ellas cada día. Os recomiendo Ex, un film que se ha convertido en importante en mi decálogo y que luce entre las tragicomedias destronando a Love Actually por ejemplo, que me parece una vulgaridad después de ver Ex, así de tajante. Ex la vi en italiano, con mayor dificultad cuando afloraba el romanesco en algún personaje, pero la entendí perfectamente (después de unas navidades apeninas es más fácil enfrentarse a la bella lingua); y recomiendo que se vea en versión original como en todos los casos, porque las lenguas latinas poseen una belleza indespreciable que deberíamos paladear cada vez que vemos cine francés, portugués o italiano.

la canzone dell'amore perduto BATTIATO

Bella durmiente

Sale el sol por la derecha de mi lecho, cada mañana cuando me despierto me mira la bella morena. Incluso con los ojos dormidos la siento. Sus largos brazos morenos de azúcar me enzarzan en una liada de besos y bostezos. No importa qué color el día tenga, ni qué cielo; a mi sólo me importa el cielo que se abre debajo de mi manta. Quiero que el día alargue, para no despertar a mi bella mora, y mirarla cuando sus ojos bostezan de amor.

Camino

Juntaste tu mano con la mía para apretarla con fuerza, y has diseñado el proyecto verdadero. La primera decisión que has compartido conmigo nos va a llevar siempre juntos, primero a un nuevo hogar y para siempre por nuestra nueva vida que te compartiré como una sinfonía de colores celeste y púrpura. A partir de tu decidida postura todo se va a compartir, no hay ni intenciones ni pensamientos que se tengan que meditar, no hay mejores pasos que los que siguen adelante, juntos pie izquierdo y luego también juntos el pie derecho, el tuyo y el mío, pasito a pasito. El más insignificante camino se piensa en ti, el más insignificante sueño es para ti, el más insignificante anhelo se endulza con tus amontonados incisivos, con tu sonrisa brillante que un día me regalaste y no te he vuelto a ver esconder. La más insignificante sensación es un manso océano emplatado, una sensacional fiesta, contigo, siempre contigo.

Feliz Navidad, me voy a Roma, ¿no te lo había dicho...?

susanna

my way Frank Sinatra

barro

A quien no le guste, que no venga al lodo.

I0 Martín

En aquellos años 80 en los que aún ni me afeitaba, cada domingo cuando había terminado la jornada futbolera que me había merendado en aquel Tablero Deportivo de Radio Nacional, mi escenario pasaba a ser el despacho de mi padre. Cada domingo repasábamos la semana escolar hasta la hora de la cena. Dictados, ecuaciones y los problemas de física cruzaron la década sin descanso, cada domingo creía que cenaba más tarde, y cada domingo me examinaba como un jugador que cada domingo tiene su prueba. Yo también jugaba los domingos, me la jugaba diría yo, y tenía que centrarme en la cada vez mayor exigencia de mi padre (que en el aspecto docente es puro judío) porque si no, me quedaba sin ver los escotes de la serie Mike Hammer y Estudio Estadio, que era el programa de la semana, el único que te daba los goles de la jornada. Era aquella época en la que sólo habían dos canales. Uno de aquellos domingos de repaso sonó el teléfono de casa que compartía mesa con mis folios. Mi padre contestó, y su amigo Patricio le dijo que Fernando Martín se había matado en la M30 esa misma tarde, y que lo acababa de oir. Me quedé como el témpano. Recuerdo un Lancia Thema hecho añicos, en el que también empezó el baloncesto español hasta la era Pau. Fernando Martín fue el primer español que jugó en la NBA, pero volvió a España porque lo suyo no era chupar banquillo, y nos deleitó en sus peleas con Norris, un negro del Barcelona que era puro caviar. De Martín me acuerdo de su forma de correr, lo hacía con los puños hacia delante y los pulgares levantados, parecía que sus manos marcaban un ok.

Se acaban de cumplir veinte años de su fallecimiento, y todavía no ha habido un deportista que haya enamorado a tantas jovencitas y no sea futbolista como Fernando Martín. Por cierto, tras colgar el teléfono seguimos mi padre y yo jugando a ingenieros, supongo que en esos años ya eran problemas de aceleración y potencia, probablemente.

Recuerdo de TVE

De maltratos, víctimas y estafadoras

Había que evolucionar la sociedad e incorporar registros que la adecúen con los nuevos tiempos. Uno de esos registros necesarios era igualar a las hembras con los machos, y ojo con que éstos abusen de su superioridad y las vejen, porque he aquí lo que se denomina 'maltrato', y con su persecución se pretende erradicar los desequilibrios de trato que han habido desde siempre en muchas familias, pero también está sirviendo para amedentrar y mantener en el vilo del suspiro a muchos varones cuando una mujer amaga con denunciar, porque el hombre sabe que la primera prevención que se le va a imponer es alejarlo mediante orden, algo que está muy lejos de la presunción, y que a muchos hombres les mancha para siempre.

Recientemente he conocido una sentencia en la que el juez ha absuelto a un presunto maltratador, o dicho de otra manera, el juez ha sobreseído el intento a toda costa, de una mujer, de arruinar para siempre a su ex marido, después de que éste tuvo que pasar por una visita policial, una orden de alejamiento y señalamientos con el dedo de todo el mundo. Ahora nadie seguirá creyendo a la mujer amarga que vive de su victimismo, mientras prolonga bajas laborales que le sirven para pasear al perro con más tiempo. La justicia también se ha propuesto acabar con las impostoras, las mentirosas, las que abusan de la cara de pena que ponen, las malas actrices que durante un tiempo han engañado hasta a sus propios hijos diciéndoles que su padre es un delincuente, pero que olvidó que las mentiras suelen tener las patitas muy cortas.

Los problemas de la Navidad

foto Reuters

¿Tenemos que dejar de poner belenes en espacios públicos por el laicismo, o tenemos que construir minaretes de cincuenta metros por el multiculturanismo?

Smokeless

foto: Marcello Mastroianni en 8 1/2

El placer sucumbe a las necesidades, como el tabaco al futuro de quien nos necesita para siempre.

JAVIER KRAHE gracias tabaco

non esiste più

Quando sei qui con me
questa stanza non ha più pareti
ma alberi,
alberi infiniti
quando sei qui vicino a me
questo soffitto viola
no, non esiste più.
Io vedo il cielo sopra noi
che restiamo qui
abbandonati
come se non ci fosse più
niente, più niente al mondo.
Suona un'armonica
mi sembra un organo
che vibra per te e per me
su nell'immensità del cielo.
Per te, per me:
nel cielo

Black Friday

Hoy es un gran día en Manhattan. El Viernes negro es según los expertos uno de los elementos de evaluación del consumo más importantes. Tiendas abiertas desde las seis de la mañana, la gente hace colas desde la dos de la mañana, rebajas agresivas, consumos masivo... como dice Trecet, es la toma de temperatura ideal para saber si el ciudadano americano ha perdido el miedo a consumir o no. Si se empieza a mover América, se empezará mover el mundo. Mi consumo sería ahora modesto. El tránsito de la austeridad no podría impedir encambio que buscara esas gafas de McQueen, aunque este modelo no se ha reeditado. Hasta donde pude averiguar, parecen unas Rayban de 1967, pero de idea niente. La retromoda nos ha devuelto las clásicas gafas de antes, la mancha de aceite de finales de los 80 hasta las Prada que todo macarra llevaba (yo también piqué) de hace casi un lustro, ahora triunfan las Carrera, las Aviator y las Wayfarer. Pero yo fui más allá, y me curré durante diez años buscando unas quevedo doradas para ver mejor, y se las adjudiqué a mi colección de fetiches, que son ya unos cuantos.

music GLORIA GAYNOR never can say goodbay

Roma e la sua Fontana

foto flickr

He escuchado en un anuncio publicitario una frase preciosa que me ha cubierto de nostalgia estos días de éxodo romano,

...la soledad es no tener al lado a alguien a quien poderle contar lo que es importante para ti...

Esta fuente romana es el cénit barroco que marca el punto final del Aqua Virgo, uno de los antiguos acueductos que suministraban agua a Roma. Con este monumento a la fertilidad clásica comienzo la leyenda NN. Que cada cual interprete las iniciales como guste, o según le convenga. Para mi significan un compromiso radical con el decimosexto día del calendario, con aquella luz plateada de la barra de un pub búlgaro de la vía augusta del barrio moro de la ciudad.

Sonno con te.

music THE WATERBOYS she is so beautiful

Cambio climático

...y sigue sin hacer frío, y yo sin poder estrenar ese pedazo de chaqueta blú.

Bendita hipocondria

Definitivamente no quedaré cojo, al menos por esta vez. Hoy me han confirmado que el dolor que me arrastra desde hace más de cuatro meses no es una neuroma, ni un tumor de los que van de paso y se te lleva por delante. Demasiadas cosas han pasado en los últimos meses para que no me acuerde de la fatalidad cuando me pica debajo de una uña del pie. Tuve que medir el insomnio mientras me concienciaba de que hacer una resonancia era menos agresivo que una cámara de gas. La hipocondria es una relatividad que incorporamos algunos humanos, quienes la padecemos solemos creer que cualquier día habrá que apagar la luz porque se hizo de noche, aunque cada día tengamos nuestro sol proyectado, en mi caso "proyectada". Sin ese sol que es la bendita luz que mira con ojos brillantes, qué bendita mirada, bendito lugar, bendita coincidencia que dice la canción...benditas coincidencias digo yo, mientras sostengo la mirada en el camino, porque de ellas hay muchas y cada día convergen más en una bendita simbiosis casi perfecta. Por esto te bendigo a ti que te marcaste un zapateao aquella madrugada hospitalaria, por bendita te canto este beso...

music MANÁ bendita tu luz

Ponte Milvio

Las grandes ciudades tienen tópicos que siempre son sus ejemplos. En Roma son famosas muchas cosas, y otras no menos grandes no son mencionadas en las guías turísticas más comunes. Y Roma es tan magna que algunos lugares no menos impresionantes que el Trastevere o el Colosseo quedan relegados a pequeños bocados escondidos a los que sólo acuden sus habitantes, y no por ello son menos impresionantes y curiosos. El Ponte Milvio es el puente más antiguo sobre el río Tíber, Nerón lo mandó construir tres siglos antes de Cristo, y su estado actual data del siglo XV. Además de por antiguo, el Ponte Milvio es para los romanos el lugar que al menos una vez en la vida deben visitar, claro que con la mentalidad italiana hay quien repite visita incluso varias veces, y es donde juran amor para siempre y cierran con un candado la vía de retorno a otros caminos. Escriben en él sus nombres con mensajes perpétuos, y tiran la llave al Tíber para que nadie pueda volverlo a abrir. El Ponte Milvio está cubierto por miles de candados desde hace años, desde que Federico Moccia escribió Ho Voglia di Te (2006) donde un joven enamorado convence de su amor a una mujer con una leyenda inventada en la que los novios colocan un candado y una cadena en el tercer farol del lado norte del puente, y después de cerrar el candado, tiran la llave al río. El éxito del libro se llevó al cine (Tengo ganas de ti, 2007) y desde entonces es ritual obligado para los enamorados romanos.

sixteen

Qué bonito es el amor, cuando se hace...

music LUTHER VANDROSS love is on the way

Medinaceli

Como casi todo el mundo, yo también tengo drogas al alcance de un paso adelante, escapes libres por el que dejas de respirar, o quizá respiras diferente. Una de esas drogas mías es Castilla, la profunda, la románica, la medieval. De sus rincones nunca gasté un destino que guardé hace años en mi cartera cuando visité por primera vez este lugar. Nunca lo gasté para lo que ahora haré, sí pasé de paso, y me detuve, pero quería seguir guardando para algún gran momento ir a Medinaceli y pacer como en otra época de este mundo. Es un escape recurrido salir de turismo rústico, pero ahora me daré el gustazo de ir a Medinaceli y no sólo para pasear por sus callejas de piedra y calentarme en la chimenea de una casona, ahora pasearé y me calentaré por su calles gélidas que seguro coceremos con nuestro paseo.

music EMIR KUSTURICA sunflower

Driving

Viajaba el domingo de mañana soleada, escuchando el Bookie de Elefant y el Waltz del los Locos de Nacho Cano, casi no había más trayecto que dos canciones tan diferentes como las sensaciones que tuve de camino. Puse el piloto automático a 137 kms/h al límite del disparo del radar y disfrutaba de la música, la luz del trayecto y de mis pensamientos. Iba a un bautizo, uno de esos actos sociales a los que no irías nunca, y menos cuanto más cercano sea el compromiso. Un día de posturas y banalidades, en los que me toca decir las mismas nimiedades que tendré que decir el día de Navidad, un plus de esfuerzo que en ocasiones es como subir a pedales un puente de autopista. A mitad de trayecto recibí un mensaje que me decía que Gui ha aprobado su primera evaluación de mayorcito, y estoy seguro que será maquinista de alta velocidad. En la otra punta de la provincia, una fiesta de globos festeja la llegada del otoño, con vientos rasposos que atizan. Son fines de semana diferentemente mejores, que viajan a prudente velocidad de crucero, aunque las ganas de correr son templadas por las amenazas de los radares. Con la constancia de un motor diesel y el reprís de un bólido de carreras, necesaria combinación para atajar las curvas, y macerar las rectas.

Grazie per existire

music ELEFANT bokkie

López Vázquez

Manuel Hidalgo. Obituario El Mundo

Ayer falleció, en su domicilio madrileño, a la edad de 87 años, el grandísimo actor español José Luis López Vázquez, nacido en Madrid el 11 de marzo de 1922. Con bigote o sin bigote, con gafas o sin gafas, con mucho pelo o calvo, más de 220 películas, infinidad de representaciones teatrales e innumerables actuaciones televisivas, lo acreditan como uno de los más excepcionales actores mundiales del siglo XX y, si fuera preciso acotar, como uno de los mejores intérpretes europeos de la tragicomedia del hombre corriente, del hombre común destinado a sobreponerse, con la ayuda del ingenio y la picaresca, en la lucha por la vida, bajo las pulsiones del sexo, la necesidad económica y las otras angustias existenciales.

El trabajo excepcional de López Vázquez se ha extendido ante las cámaras y sobre las tablas a lo largo de siete décadas de inusitada actividad, que él abordó desde su condición de superdotado para lo cómico -voz y gestualidad-, que fluía desde una personalidad paradójicamente grave, introvertida y reservada.

Hijo único, su padre abandonó a su madre, y el pequeño José Luis tuvo una infancia y una adolescencia difíciles y tristes, con dificultades económicas que lo obligaron a trabajar, apenas adolescente y relegado el colegio, como auxiliar administrativo y mecanógrafo, etapa que comenzó a superar por sus dotes para el dibujo y la pintura.

Fue figurinista y decorador teatral -siempre pintó-, mientras, en contacto con la escena, se abría paso como actor en la década de los 40 en el Teatro Español Universitario y en el María Guerrero, y, posteriormente, en las compañías de Conchita Montes y Alberto Closas, representando sucesivamente y hasta el final tanto obras de grandes autores clásicos y contemporáneos como piezas de los comediógrafos del momento.

Su primer papel relevante en el cine llegó con Esa pareja feliz (1951), de Juan Antonio Bardem y Luis García Berlanga, director este último que ha sido una de las matrices de su deslumbrante carrera: Novio a la vista (1953), Los jueves, milagro (1957), Plácido (1961) -¡ese Quintanilla!-, El verdugo (1963), ¡Vivan los novios! (1969) y la imprescindible saga formada por La escopeta nacional (1977), Patrimonio nacional (1980) y Nacional III (1982), en la que interpretó al tarado y pajillero aristócrata Luis José, hijo del Marqués de Leguineche y end of the saga. Con Berlanga aún intervendría en las farsas de Moros y cristianos (1987) y Todos a la cárcel (1993).

Aunque López Vázquez interpreta bajo las órdenes de Marco Ferreri películas tan importantes como El pisito (1958) y El cochecito (1960), lo esencial de su carrera, a lo largo de los años 60 y 70, transcurre al servicio de proliferantes comedias tan populares como insustanciales, en las que el actor se entrega con gracia irresistible y convicción digna de mejor causa a dar cuerpo a toda suerte de pillos, pícaros, obsesos y sinvergüenzas en un tipo de cine de nula ambición y gran efectividad taquillera que refleja las miserias de las clases medias urbanas y del paletismo rural del desarrollismo franquista, que va aflojando sus rigores de posguerra ante el ímpetu de las nuevas costumbres y de la influencia del turismo. Se pone entonces, con asiduidad, en manos de directores como Pedro Lazaga y Mariano Ozores, interpretando personajes desaforados y disparatados que están en el retrocerebro de varias generaciones de españoles y en la programación televisiva de Cine de barrio.

No obstante, su talento natural es aprovechado por otros cineastas que también logran películas muy notables. Con José María Forqué, por ejemplo, trabajará en más de 20 películas, una de ellas la insustituible Atraco a las tres (1962), y con Fernando Palacios, en la navideña La gran familia (1962).

Y, de pronto, López Vázquez vive una reconversión radical en manos de directores que no parecían los más proclives a confiar en sus dotes, directores básicamente procedentes del movimiento renovador conocido en los 60 como Nuevo Cine Español. La otra cara de la moneda, la definitiva prueba de su versatilidad y genio poliédrico.

Carlos Saura le confía el papel protagonista de Peppermint frappé (1967), que cautiva a Charles Chaplin. El mismo Saura, a continuación, le proporciona los personajes principales de El jardín de las delicias (1970) y La prima Angélica (1973), películas de corte artístico, intelectual y antifranquista que colocan a López Vázquez en las pantallas de los festivales y en la órbita del prestigio internacional. George Cukor lo elige para interpretar Viajes con mi tía (1972), según el relato de Graham Greene, y se queda fascinado con él.

Es un López Vázquez a menudo demudado y taciturno, profundo y atribulado, dramático, totalmente distinto del cómico zascandil, salsa de todas las caricaturas y astracanadas costumbristas, con el que habíamos reído durante años. Pero, cómico o dramático -o las dos cosas a la vez-, es solicitado repetidas veces por otra hornada de directores, experimentando una transformación impresionante en los años 70, aunque compatible con su desempeño en el mismo tipo de películas a las que se había entregado en los años anteriores.

Jaime de Armiñán le regala en Mi querida señorita (1971) el personaje de Adela, pionero en el cine mundial: un transexual. Otras películas en un tipo de cine muy distinto a la españolada serán El bosque del lobo (Pedro Olea, 1970), Habla mudita (1973, Manuel Gutiérrez Aragón), La verdad sobre el caso Savolta (Antonio Drove, 1978), La colmena (Mario Camus, 1982), La corte del faraón (José Luis García Sánchez, 1985) o Mi general (Jaime de Armiñán, 1987), todas ellas dentro de un largo bucle presidido por el éxito descomunal de una producción televisiva que nadie olvida: La cabina (1972), dirigida por Antonio Mercero, que ha resultado ser el director de su última película, ¿Y tú quién eres? (2007).

Ganador del Goya de Honor y de infinidad de premios, José Luis López Vázquez estuvo casado con la actriz Ana María Ventura y, después, tuvo cuatro hijos: con Catherine Magerus (dos) y, en su segundo matrimonio oficial, con la periodista Flor Aguilar (dos). En su lecho de muerte lo acompañó su último amor, la actriz Carmen de la Maza.

José Luis López Vázquez, actor, nació el el 11 de marzo de 1922 en Madrid, donde murió el 2 de noviembre de 2009.