Chimenea con churros

He encontrado un nuevo juguete que endulza mi vida, después de 8 años viviendo en el campo, en una casa con chimenea que nunca la encendí por aquel temor de la suciedad y el mal olor, y a mi que de siempre me ha gustado el fuego, idealicé un segundo despacho junto a la barbacoa en el que me tiraba horas quemando leña y adorando el fuego... me he pasado semanas, incluso meses sentado, fumando, viendo quemar cualquier cosa con tal de encender el fuego. Al principio reutilizaba la idea para asar carne, sardinas y todo tipo de barbacoas, pero esa alegría del paladar no resiste el paso del tiempo, y hay que cuidarse...
A lo que iba, casi una década después me he vuelto a aliar con el fuego de mi chimenea, y disfruto sentándome a su lado en las noches frías, y mejor incluso es con lluvia. La contemplo yo a ella, o quizá la chimenea me contempla a mi sentado, disfrutando del mando a distancia con los pies en alto, o leyendo el periódico, que también tiene un sabor muy recomendable, pero casi me gusta aún más salir fuera de casa cuando arde con vigor a ver salir el humo por la chimenea, que por cierto es ancha y grande, rematada como la chimenea de un barco, y yo imagino que vivo en un trasanlántico blanco que surca el campo de Bétera mientras gozo viendo bajar los grados que hay fuera de casa hasta cruzar la franja negativa en estas noches navideñas.
jonceltic

2011

Berlín, Dec. 2010

*foto del autor del blog

Brindo con todos vosotros porque 2011 va a ser el mejor año de la historia... el año en que nacerá mi hija, el año que pondrá paz, el que verá la anhelada salida de la crisis, el año en que el Barcelona de Guardiola convertirá a Mourinho en un tipo humilde, el Levante se salvará, Celtic será el mejor de Escocia, Irlanda ganará el 6 Naciones, Boston ganará el anillo, la gente tomará Celebrex porque estima sus intestinos, el baloncesto será el deporte de moda y se descubrirá que después de esta vida hay otra mejor. Así será 2011, o así quiero que sea. Casi todo lo que anhelo se cumplirá, pero en estos días también está permitido soñar y he tendido al frío mis deseos...

Discurso de exaltación Fallera Mayor

A la fallera mayor de la Falla Albacete/Marvá, Amparo Pastor.


Supongo que no esperabas que hoy estuviéramos todos aquí, y menos que subiera a este escenario a leer unas palabras en un día tan importante para ti y para esta Falla, en el que se ha encendido la mecha de la cuenta atrás. Ha sido una agradable sorpresa para tus amigos, como no podía ser de otra manera, la noticia de que este año ibas a ser la Fallera mayor de la Falla de la Hispanidad. Fue sorpresa y alegría, pues sabemos los que te conocemos que honrarás el cargo durante todo tu reinado. Los que por el contrario aún no conocen a Amparo, tengo la obligación de deciros que va a ser por encima de todo vuestra amiga, la que se reirá más fuerte y la que seguramente más aguante en el acúmulo de todas las actividades que ya habéis empezado, y las que aún quedan. Y no lo digo por aquello de que la ilusión aumenta la vitalidad del cansado, sino porque tienes adrenalina de la más refinada en tus arterias.

Hace unos días recibí una llamada de alguien que te quiere de verdad, y me pidió que escribiera algo para decirte en el día de hoy. Por supuesto que me sentí orgulloso de poder hacerlo, y aquí reúno con mis palabras el sentimiento de todos los de la cuadrilla, que estoy seguro que comparten conmigo la seguridad de que vas a honrar la banda que envuelve tu hombro con tu simpatía y valentía, porque tu envite es de valientes, así de rotundo.

Generalmente evitas las tentaciones, salvo las que no puedes resistir, así lo dijo tu alter ego hace muchos años y ahora te ha tocado suscribir. Ser la reina de la fiesta fallera es una tentación que no has podido aguantar, dichosa te veo y digna de una falla con tanto historial.

Ya imagino tu sonrisa montada en tus patitas de alambre desfilando entre flores hacia la Geperudeta, tus ojos vidriosos que nos contagiarán la emoción del momento, esa ilusión que guardabas en una cajita de madera y nácar y que por fin has abierto. También imagino, en el casal, tertulias sin final, petardosexplotados y carcajadas que el vecindario confundirá con la despertá emulando aquellas veladas pitiusas de no hace tanto tiempo…

Hace ya muchos años que te veo sonreir, jamás dejaste de hacerlo, ni en los peores momentos de los que ahora nos reimos. De ti siempre admiré tu templanza con el destino, tu concilia y tu optimismo. Estamos seguros los que te conocemos, que la Falla Albacete-Marvá va a presumir de fallera mayor un año más, porque esta Falla tiene el honor de haberlas tenido ilustres, y a ellas estoy seguro que Amparo Pastor se va a sumar.

Muchas felicidades Flaca, los que te queremos estamos muy orgullosos de ti.
Visquen les Falles 2011 y la Falla Albacete- Marvà!!!

ya huele al baile de chimeneas

Parece que una ola polar de Groenlandia va a tener la suerte de visitarnos, y ha empezado a cundir el pánico entre todos, los medios repitiendolo sin cesar y los frioleros maldicinedo el invierno. Yo estoy encantado, y he gozado hace un rato cuando, a las nueve de la mañana de un sábado gris y húmedo me ha devuelto a mi anhelo, que ya estaba hasta las narices del buen tiempo, del veranillo de San Miguel y su puñetera madre. A mi el frío me pone como a las cabras, así, sin más... A lo que iba, eran las nueve de la mañana...... y me fui a comprar el pan, los mundos (el de Pedro J y el Deportivo) y un bote de orina a una farmacia para la gestante , y apartándome de la rutina del centro comercial de la urbanización, he ido al pueblo, que es antiguo y pequeño a la par que feo, y he olido el frío mezclado con adorable humo de chimenea que me ha vuelto loco, y así de bien he empezado un sábado de invierno recién llegado, con gusto en el cuerpo y anhelos de mantita sofariega en una deliciosa siesta de tarde.

Pereza arrastrada de días

Hoy no me siento inteligente para trabajar....
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Time · Kim Ki Duk

Desde que conocí la obra del autor coreano Kim Ki Duk, no dejo de sorprenderme con su enfático realismo, las más retorcidas secuencias que plasma sobre la pantalla con la claridad que se haría sobre un folio blanco. Esta es la pulcritud sencilla de un genio, de un director que está llevando al cine coreano a la conquista de los públicos occidentales, como quien cruza un mar, acercando la diferencia oriental que en el fondo tan parecida a nosotros es.

Time no va esencialmente del amor, sino del inexorable daño que hace el paso del tiempo a las parejas. See-He cree que su novio se ha cansado de ver durante dos años a la misma cara y de tocar el mismo cuerpo, algo tan normal en muchas relaciones cuando uno de los miembros naufraga en la inseguridad y se le llenan los bolsillos de celos, inferioridad y desconfianzas.

De Kim Ki Duk recomendaría que se viera todo, a medida que vayan cayendo películas a tus manos. Al principio puede que resulte duro aficionarse a ver este tipo de cine, pero enseguida te parecerá fascinante y cada película será mejor que la anterior, me apuesto lo que sea que así será.

tráiler

Paral.lel

Los bípedos racionales cruzan varias veces la calle del miedo, algunos se defienden sableando con su empuñadura protusiva mientras otros esperan a que pase el torrente agazapados en un portal que les hace de cueva esperando a que una gentil vecina les abra la puerta y les prepare una sopa caliente y les preste una manta, son dos formas de pasar el frío y de cruzar el umbral del pánico, los echados para adelante y los conservadores de espíritu, que además de soñadores, pues no conozco a ninguno que le abrieran el portal, ahorran las fuerzas del riesgo para cuando haya que emplearlas a fondo. Y de pronto la vida les hace zas!, y les pone delante de una muchacha sin portal que les calienta sopa y les alarga su propia manta para compartir su propio calor, o para alejarse del mismo frío que a ambos les congeló y les mantuvo intactos de fuerzas y de compatibilidades. En esta situación me encuentro ahora, compatibilizado en fuerza y en calor, y gestando... porque la simpleza de una compatibilidad es una quimera de alto precio, o quizá de poca accesibilidad, y hay que valorarla como algo único. Sólo los afligidos en desgraciadas son conscientes de lo que vale una compatibilidad de caracteres, que germina buscando la sempiterna subsistencia genética que nos hará inmortales. Las dos rayitas han crecido, y el rosáceo fondo se ha aclarado bajo dos barrotes indeformables como los de una prisión que por dentro rebosa de esperanza.

Por fin es otoño

Ya nota mi vieja rodilla que el otoño ha abierto el pasaje por el que caminaré hasta el invierno, que lo anhelo más si cabe cuando aún recuerdo aquella tarde de poniente de finales de agosto a la que por poco no sobrevivo. Necesito que refresque el ambiente, y que alguna llovizna riegue el desgobierno en el que divaga el país, a las puertas de la huelga general a la que no acudiré, porque la mejor forma de protestar contra el desgobierno entiendo que es aportando productividad. No es una fiebre japonesa, pero esta huelga, en este momento, es pegarse un tiro en el pié. Y el fresquito del otoño me devuelve la melancolía, y me trae el recuerdo de las primeras tardes de deberes del nuevo curso, con el estuche que aún olía a nuevo, los libros que mi madre me forraba con ironfix y los primeros entrenamientos del equipo de baloncesto. Por aquel desgaste tengo ahora una rodilla con termostato, son gajes del entusiasmo con el que uno soñaba con ser Epi. Así me arrimo al mes de octubre, un diáfano tránsito en el que los nenes van al cole, las marujas se encienden con la telebasura y aún no se divisa la salida de la crisis. Lo que sí me apena es que sé seguro que el Levante no ganará la liga, y eso, por más blanco que sea el caballo blanco de Santiago, no me consuela.

Quom

Aquest sóc jo, espantat i decidit

perdut entre els meus somnis

tan reals com la vida.

Aquest sóc jo, ara arriba el meu moment

No hi penso renunciar, ni vull perdre el temps.

Aquest sóc jo...

Jack Johnson You & your heart

Conocerás al hombre de tus sueños

Desde que Woody Allen se cruzó con la maldad faldera, su obra ha torcido a la realidad social y de pareja, que desde su punto de vista te tiñó de cruel. El cénit lo alcanzó con Match Point, donde bordó con pulcritud la cornamenta temática, siendo siempre el hombre el perdedor de tan cruenta batalla. Su ego derrotista continuó a lo largo de su trilogía londinense, con Scoop y Cassandra's Dream, pero ahora ha sumado una cuarta obra centrada en Londres, lo que siempre es de gusto para los ojos del espectador, pero con el mismo tinte de amargura que deja el fracaso marital, en cualquiera de sus versiones, el abuelo chocho que rejuvenece con una moza de alquiler, la esposa insatisfecha que se prenda de su jefe, o el voyeur que confunde el horizonte de su ventana con un éxito literario. Toda una historia de mentiras y tejemanejes que descubre a los tramposos, a los soñadores y a los mirones, o sea, a casi todos, o acaso, ¿quién no ha mirado desde su ventana a la vecina de enfrente alguna vez?. Éste es el Allen que ha quedado de aquella huella que le dejó su turbulento final con Mia Farrow, un humano arrepentido que nos quiere dar una lección de lo que no se debe hacer alguna vez en la vida si quieres morir algún día empatado a cero, algo así como si quisiera con su obra mostrar arrepentimiento de algún gol en propia puerta del pasado; hay derrotas que anidan en el recuerdo por más disolvente con sabor a madera que bebas, y el gran Woody parece un claro ejemplo de ello.

Fignon, muere un ciclista de casta

En la década de los 80, el ciclismo era tan seguido que rivalizaba con el baloncesto como segundo deporte con mejores audiencias en radio y televisión, y había un equipo que era considerado el dream team de los pedales, el Renault francés. Era la época dorada del ciclismo francés, de grandes corredores que fueron agrupados en esa escuadra casi invencible donde dominaba los galones el caimán Bernard Hinault, y que tenía como escuderos a pequeños asesinos del pedal en ciernes como Jeff Bernard, Greg Lemond y Laurent Fignon. Los dos últimos fueron ganadores dos veces cada uno del Tour de Francia cuando se retiró Le grand Cayman, y rivalizaron en lo que fue la gran exaltación patriótica del diario L'Equip, nada objetivo y empapado de chovinismo como sólo saben hacer en Francia. De aquel tiempo me acuerdo de ésto, y de la garra que tenía Fignon, siempre apretando los dientes para sobreponerse a golpe de riñón, porque no era especialista en nada, pero apretando los dientes subía con los mejores y bajaba mejor que nadie. Por eso ganó dos veces Le Grand Boucle y una el Giro italiano, e hizo tanta fuerza que no le ha llegado para pelear por salvar su páncreas, que le ha roto la vida hasta que hoy se ha conocido su muerte. En la época en la que los caminones españoles volcaban en la frontera francesa, Fignon fue el mejor exponente del antiespañolismo en el deporte, así un día dedicó a una cámara de Tve un salivazo después de haber perdido una minutada contra Induráin. Con pinta de cultivado con gafitas, Fignon pasará a la historia como el mejor gregario que ha ganado un Tour, y posiblemente el peor perdedor que ha pedaleado detrás de un ciclista, o si no que le pregunten a Lemond.

Un palmo más arriba de las estrellas

Estoy agotado de todas todas. Me quedé sin dedos y no puedo escribir, sin minutos y no puedo contar los que me quedan para las vacaciones. Me quedé sin aliento de tanta presión atmosférica, y hasta sin remo, y mis hombros necesitan moverse porque se me atrofian. Quedan once días, el número mágico que metía canastas al contragolpe, para meterme en el Madison y acordarme de las guitarras que allí tocaron y las canastas que se aplaudieron, para tomarme copas por encima de cualquier planta cincuenta con Manolo, que me espera desde hace años, y que esta vez sí encontró la pócima que me hará volar tantas horas sintiéndome una sardinita de clase turista. Hoy es un sábado nublado de verano, el último sol que he visto nadaba contra la corriente de un arpón asesino que le asestaba puñaladas de placer. Hay una avispa que me amenaza con aguijón de plata en mi sueño caniculero que me despierta empapado de sudor. Por más que quiera no sé dormir con aire siberiano, prefiero sustituirlo por baños nocturnos que refrescan mi cabeza de chorlito, mientras oigo al despertarme gemidos de nubes que aman sin querer.

George Benson Breezin'

Pol

A los hombres se les conquista por el estómago; a las mujeres con detalles, y no materiales.

Benjamin Biolay & Chiara Mastroianni

Des Lendemains Qui Chantent

Tell me there's a heaven

The little girl she said to me
What are these things that i can see
Each night when i come home from school
And mama calls me in for tea
Oh every night a baby dies
And every night a mama cries
What makes those men do what they do
To make that person black and blue
Grandpa says their happy now
They sit with god in paradise
With angels' wings and still somehow
It makes me feel like ice

Tell me there's a heaven
Tell me that it's true
Tell me there's a reason
Why i'm seeing what i do
Tell me there's a heaven
Where all those people go
Tell me they're all happy now
Papa tell me that it's so

So do i tell her that it's true
That there's a place for me and you
Where hungry children smile and say
We wouldn't have no other way
That every painful crack of bones
Is a step along the way
Every wrong done is a game plan
To that great and joyful day

And i'm looking at the father and the son
And i'm looking at the mother and the daughter
And i'm watching them in tears of pain
And i'm watching them suffer
Don't tell that little girl
Tell me
Tell me there's a heaven
Tell me that it's true
Tell me there's a reason
Why i'm seeing what i do

Tell me there's a heaven
Where all those people go
Tell me they're all happy now
Papa tell me that it's so

Sin vergüenza, Sinde coro

foto Maribel Bàlius

Hace unos años que los caprichos lucrativos de la SGAE nos han repercutido muy al alza los precios de la cultura, a través de cualquier medio físico. Las canciones, los discos, los textos y las imágenes han visto como sus precios crecían al alza de los cánones de los derechos de autor, al amparo del Ministerio de Cultura de Ángeles González Sinde.

Si el colmo de un torero es que su mujer le ponga los cuernos, el colmo del culturanismo Sindenista es que usurpen la propiedad intelectual de los anónimos de a pie, y esto es lo que ha sucedido muy cerca de mi, en mi propio entorno, y con la iglesia hemos topado. El Instituto Cervantes, del que es vocal la Ministra Sinde, ha utilizado sin permiso ni tan siquiera citar la autora, una fotografía de la reportera Maribel Bàlius para promocionar La Casa de Bernarda Alba, que se está representando en el teatro Technis de Londres. ¿De qué carajo van los culturetas de pacotilla? ¿Acaso no saben que las leyes se aprueban para todos? Predicar sin ejemplo es tan deshonroso como la mayor de la hipocresías, y acentúa la indignación del atónito autor, que para poder almacenar sus archivos en un disco duro de la red tiene que pagar su propio canon. Ésta es la España que tenemos, y así nos luce el pelo.

La nenita encantada

foto carlos delafé

Llegó a creer que los cuentos de ahora no eran como los de antes, y que todos acababan mal. Llegó a creer que la arena del desierto eran trocitos de cristal que pinchaban sus pequeños pies de madera. Llegó a creer que su cintura no bailaría más aquel julajop, ni que por más peldaños que subiera el techo seguiría tan alto que sus pequeñitas manos nunca lo podrían pintar de color celeste, porque para ella el cielo sólo podía ser oscuro sin más luces que las de las lejanas estrellas, y su firmamento perdió la esperanza de volverse a encontrar con la luna. Llegó a creer que su pequeña nariz de chocolate no volvería a oler el salitre del cantábrico, ni que su paladar tendría algún día besitos con bouquet. Llegó a creer que era una gitanilla de piel morena, y que sus pecas eran un traje de faralaes con el que bailaba cada noche de verano, sin brisa, sin luna y sin salitre. Llegó a creer que la suerte era un maltrato que le acariciaba antes de recibir un espanto, y que el aire de la sierra era una puerta abierta de nevera vacía que le congeló sus alas de madera. Un día volvió a volar, y sus alas recuperaron sus plumas, su nariz las pequitas y el aroma del mar, sus ojos vieron un crepúsculo por el que asomaba la luna. Su cintura danzó al son de las olas del mar y sus pequeños pies no necesitaron subir más peldaños para tocar el cielo, porque ella era la pequeña estrella que había vuelto a brillar.

LA TABERNA DEL IRLANDES BLOG

TRACY CHAPMAN baby I can hold you

Carminando

la taberna del irlandes blog

Siempre he confesado que mi ansiolítico favorito es el volante de mi coche. Mimarlo en una escapada, a favor o en contra del sol. Da igual de dónde venga la sombra, yo siempre me alejo de ella y me aparto de la amenaza del cielo nublado. A no ser que me apetezca la lluvia duchada de placer. En el viaje de esta semana disfruté yendo y sobretodo viniendo. Cruzar La Mancha en esta época me deparó la sorpresa roja y verde de su campo. Parecía un mantel de trigo verde salpicado de pétalos de carmín. Y mi asombro detuvo mi coche, porque este viaje sí merecía un descanso impresionista y rotundo. Disfruté yendo, y disfruté viniendo, disfruté con el bollywood, y con aquel sueño me fui carminando entre las flores hasta que he llegado a mi casa, pero a ninguna conclusión.

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TERENCE TRENT D'ARBY wishing well

GP Monaco

Fin de semana en la meca de los que amamos las cuatro ruedas y los pistones locos, las frenadas y el barullo de Mónaco, el más mítico de los circuitos junto con Le Mans, y el único que corona para siempre al ganador, aunque sea el único hito de su carrera, porque ganar en Mónaco no es sólo para los mejores pilotos, también para los aficionados aficionados que alguna vez han peregrinado a su meca. Yo me colé en la fiesta de 2002 y vi ganara McLaren, la mejor escudería de siempre. Fue Coulthard aquel mediodía el que me llevó a la mejor época entre el 84 y el 93, diez carreras que se repartieron Senna y Prost en una sucesión de caciques, primero ganó el francés 3 veces seguidas y luego surgió un joven con un Lotus volador que fichó rápidamente McLaren y que es el que más veces ha ganado en le Principado (6), le siguen Graham Hill y Schumacher (5) y Prost (4). Grandes campeones nunca pudieron ganar aquí, y por eso son campeones de segunda fila como Piquet, Mansell. De Mónaco me quedo con lo que te marca para siempre, un impacto emocional poco descriptible, seguramente porque es irrepetible.

112

Gonzo era un tipo con la suerte cambiada, llevaba un tiempo alternando con la ilusión anclada a unos tacones del mejor metal, pero sus sueños nunca le despertaban con la misma emoción que tenía en rem, pero un día, de repente, sus coincidencias desembocaron en un mar de piernas sueltas. La conoció en medio del trabajo, en la sala de espera de una casa de socorro. No es el mejor despacho, pero era el suyo, y en principio lo único que les unía. El encuentro se trazó con una mirada fotográfica que se intercambiaron, un chequeo que analizó por fuera y por dentro. Su imagen segura y confiada en su talento, el dominio de la situación aunque por dentro temblara como un flan, la convertían en la reina de la sala de espera. Un tímido saludo, no por cortesía, lo hizo aún más retante. La primera palabra salió trabada, pero de carrerilla salió todo ligero, y consiguió que le diera hasta su número de teléfono. A los diez minutos ella salió en busca del siguiente ambulatorio de su rutina, y también comenzaron un capítulo de mensajes correspondidos. Sólo una presencia y eternas conversaciones abreviadas por el teléfono, parecía que Gonzo iba a confundir el éxito con el edén, y se decidió a ello el tiempo que tardó en recordar que también los cielos se nublan hasta que lloran de dolor.

MINA il cielo in una stanza

Te acuerdas del hombre de la Tónica?

Me gustaba más aquel tiempo en el que todo era más difícil, pero tenía más sabor. Aquel tabaco americano que te resiste, tu primer coche o tu primera colonia. La tónica y su hombre, un simpático plasta que te convencía por su pinta de buena gente. Eran sin duda otros tiempos.

Tal como éramos

El País

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Pocos aficionados jóvenes recuerdan hoy la obra de Sydney Pollack, más allá de la multipremiada Memorias de África. Un cineasta que rodó maravillas como Las aventuras de Jeremiah Johnson y Yakuza. También el director que embarcó a Redford y Streisand en Tal como éramos, un viaje en el que ambos se aman y se odian a lo largo de 30 años, mientras enfrentan sus opuestas convicciones políticas y Pollack los utiliza para mostrar su propio discurso, comprometido y contestatario. Comenzaban los años setenta y el cine estadounidense ofrecía películas como Tal como éramos, monumentos a la emotividad que permanecen intactos en la memoria.

Parque de atracciones

Después de tantos años fuera, cada vez que vuelvo a mi nido siento las mismas emociones. La entrada por Diagonal la vivo como los niños cuando se dejan caer por el tobogán, porque ellos no se tiran, y yo también me dejo caer hasta el obelisco y las Punxas, hasta que giro a mi Vía Laietana, en la que me balanceo como en un columpio. Las imagenes no cambian mi distorsinada cabeza de chorlo, ni mis temblores de párpado. Sigo dándole vueltas a mi viejo barrio, que es un tíovivo que tiene siglos de vida. Me paro en todas las tiendas añejas aún sabiendo que tienen poco para mi, como también sigo subiendo a La Balsa a comer, el mejor descanso de Sarrià, y luego me gusta deslizarme por el tobogán de Muntaner, hasta el final. Cuando llego de nuevo a la vieja ciudad vuelvo a pensar en volver a subir las escaleras de la calle paralela y volverme a tirar quizá por Balmes, porque no conviene saturar siempre las mismas arterias. Es curioso cómo repito a veces como un autómata las mismas idas y venidas, y subo siempre a la cabeza de la ciudad y me dejo llevar siempre hasta su corazón, que ya está viejo. Hace sólo unas horas repetí varias veces esa ida y vuelta, y en la última del día volví al Otto Zutz de la calle Lincoln, pero no estaba ella. Hace tiempo que ya no va por allí. Aquella morena que se fue a la morería era la reina de la parte alta de mi ciudad, y allí la pensaba cada minuto que subía al tobogán para volverme a tirar.

U2 magnificent

sant jordi

Poema en audio: Una mujer desnuda y en lo oscuro de Mario Benedetti por Mario Benedetti

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París-Texas

Después de 1984 cuando ganó la palma de oro en Cannes, parecía que este peliculón iba a convertirse en poco tiempo en un clásico que llegaría a todos los hogares, pero los posteriores contratos de distribución que impiden o permiten que tal cosa sea así, bloqueraron este roadmovie de Wim Wenders y veinticinco años después, París-Texas apenas se ha visto en España ni por un canal telivisivo ni a través del dvd, cuya presencia en las estanterías ha sido poca. Y es un film muy recomendable, el que encumbró a Natassja Kinski como una de las promesas que el tiempo dejó luego en segunda fila. El argumento es interesante, un hombre demenciado y sin memoria aparece perdido en el profundo desierto americano, donde es encontrado por su hermano en ardua búsqueda. A partir de ahí el protagonista recuperará la memoria y también a su hijo. La incógnita es su mujer, la causante de su locura y que les abandonó. Un hecho ya en nuestros días demasiado consolidado, ahora también las madres abandonan su hogar con hijos incluido, y todos conocemos alguna. Lo mejor de la película es la resolución final, un face to face entre marido y mujer con mampara por medio, una tensión de alto voltaje que templa muy bien Wenders con una magistral escena escalofriantemente recomendable en un peep show de la más profunda América de motel de carretera.

Gozalo, un grande.

Se ha ido la voz de los Juegos Olímpicos, de la Vuelta a España, de los Mundiales...de Radiogaceta.

Descanse en paz.

El partido de Martina

Wimblendon, UK 1978

Pocas bolas de partido han podido con la más grande, y ésta también la va a salvar y va a levantar el partido, y lo hará subiendo a la red. Martina Navratilova es un icono de mi adolescencia, que coincidió con su reinado indiscutido en una gran época del tenis, era casi invencible y fue la primera prodigiosa de la raqueta. Hace casi seis años tuve la suerte de asistir en directo a su reaparición tras varios años retirada, en los Juegos de Atenas. Conseguí una entrada de primera fila y me emocioné cuando saltó a la pista un par de minutos más tarde de las otras jugadoras del doble, bajo los acordes de Where the streets have no name de U2, y estuve muy cerca de sus sonidos y palabras. Aquella noche ateniense con Pableras y Amps, aquella semifinal que perdió contra las japonesas y que le apartó del Oro olímpico, el único título que le faltaba. Ese fue su penúltimo disgusto, pero me quedará para siempre su puesta en escena, creciente como el ritmo de la canción. Este es el partido de Maritna, la revolucionaria campeona, primera que confesó su homosexualidad, y hoy en España aún se remilgan, y hace de eso treinta años, la última bola de break, pero queda partido por luchar por la vida.

U2 where the streets have no name

Viernes Santo

¿Hay mayor tranquilidad que la de una urbanización en viernes Santo?

Medias

Sofía Loren en Ayer, hoy y mañana.

(Vittorio de Sica, 1964)

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El nylon ha cumplido 70 años, y con él las medias de mujer. Uno de los fetiches del hombre de la era moderna que ha perpetuado en las piernas de una mujer. Las medias, los pantys, los ligueros y los tacones son imprescindibles en la mente de la erótica y la seducción. Nunca han dejado de estar de moda, pero ahora, coincidiendo con la efeméride por casualidad, están más en boga que nunca. Cualquier noche que sales puedes enfermar la mirada viendo tantos homenajes espontáneos a uno de los descubrimientos que los hombres más agradecemos.

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JE T'AIME Jane Birkin et JamesGainsbourg

Bienvenido al mundo real

A xixo flaco todo son pulgas. Accidente en la A7 (término de Picassent) antes de las 8h del 22 de marzo. Un camión ha arrastrado durante 400m a un VW negro al que no vió porque estaba en el ángulo muerto (sic) desde el segundo carril hasta la cuneta. Hoy es San Bienvenido, y me siento bien hallado en mi primer día de vida. Los más de 10 segundos arrastrado por la cabeza de un trailer me han resultado demasiado largos, se me han pasado mil cosas por la cabeza creyendo que era la última vez que las iba a recordar. Mi coche está gravemente lesionado y no sabemos si saldrá de ésta....menos mal que nos queda Portugal!

Ahora a guardar reposo unos días.

Vinçon y la Honda Scoopy

foto VINÇONews
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No es una simple curiosidad, Barcelona es junto con Roma la ciudad del mundo que tiene en sus calles más motocicletas, pero de todas ellas, la mayoría son Honda Scoopy. Algo paradójico pues sólo en Barcelona se puede ver con tanta frecuencia esta moto, mientras que en otras como Valencia o Madrid puedes tirarte toda una semana sin ver una Scoopy. Las primeras Scoopy circularon por BCN en 1984, despertando mucha simpatía por ser una scooter de rueda alta, y desde entonces son tan inherentes a la ciudad como los taxis negros y amarillos. Por eso la conocida tienda de diseño del Paseo de Gracia le ha rendido un homenaje exponiendo en su escaparate las tres generaciones de Honda Scoopy que han plagado durante más de 25 años las calles de la ciudad Condal.

largo invierno

arcoiris

Siempre me confesé adicto a la lluvia, pero un invierno tan largo como éste ya me está empezando a hartar. No me importa el frío, con él resisto mejor, pero necesito una tregua de viento, lluvia y tempestades que me permita salir a respirar un poco de graminias, que ya me están esperando con la primavera bajo el brazo.

La Culpa es de uno (Mario Benedetti)

Quizá fue una hecatombe de esperanzas

un derrumbe de algún modo previsto

ah pero mi tristeza solo tuvo un sentido



todas mis intuiciones se asomaron

para verme sufrir

y por cierto me vieron



hasta aquí había hecho y rehecho

mis trayectos contigo

hasta aquí había apostado

a inventar la verdad

pero vos encontraste la manera

una manera tierna

y a la vez implacable

de desahuciar mi amor



con un solo pronostico lo quitaste

de los suburbios de tu vida posible

lo envolviste en nostalgias

lo cargaste por cuadras y cuadras

y despacito

sin que el aire nocturno lo advirtiera

ahí nomás lo dejaste

a solas con su suerte

que no es mucha



creo que tenés razón

la culpa es de uno cuando no enamora

y no de los pretextos

ni del tiempo



hace mucho muchísimo

que yo no me enfrentaba

como anoche al espejo

y fue implacable como vos

mas no fue tierno



ahora estoy solo

francamente

solo



siempre cuesta un poquito

empezar a sentirse desgraciado



antes de regresar

a mis lóbregos cuarteles de invierno



con los ojos bien secos

por si acaso



miro como te vas adentrando en la niebla

y empiezo a recordarte.

Rugby is back

Vuelve el Rugby, el mayúsculo deporte rudo que sólo juegan caballeros, como Brian O'Driscoll, capitán irlandés que a partir de mañana defenderá título del 6 Naciones y Gran Slam en el estadio Croke Park contra Italia, la invitada que nada pinta. Pintas de cerveza que se multiplicarán por las calles de la ciudad húmeda, aunque serán muchas menos de las que celebraron hace casi un año el histórico triunfo del Trébol en el mejor torneo de casi todos los deportes, porque el 6 Naciones está al nivel de la NBA, la Premier League, el Tour de Francia o Wimblendon en cotización televisiva, dato muy importante que no se conoce en España, donde se verá sólo si pagas un canal de abuso. Para mí es de interés general, y para mucha gente, pero entre todos no salimos de la minoría selecta que prefiere ver un partido del 6 naciones antes que un Espanyol-Osasuna por citar un ejemplo.
A propósito de O'Driscoll, en la pasada edición quedó demostrado y encumbrado para siempre en el templo de los mejores jugadores de la historia, al nivel de los mitos Gibson, Sella, Dawes, Blanco o Jeffries. En el pasado mes de mayo, Ramón Trecet escribió sobre este mitico jugador (en activo, que nadie lo olvide, con el mérito que tiene ser mito "viviente" en este mundo de pacotilla) un artículo que os reproduzco íntegramente porque es sencillamente FANTÁSTICO:

BRIAN O,DRISCOLL,” IN BOD WE TRUST”

En la página web del Colegio Blackrock, situado a seis kilómetros de Dublín y a orilla del mar, hay una discreta nota que dice que el próximo 23 de Octubre, viernes, habrá una cena de los antiguos jugadores de rugby del colegio. Que en el transcurso de la cena, dos de ellos, Luke Fitzgerald y Brian O'Driscoll hablarán de la conquista del Gran Slam con Irlanda. “Les vamos a homenajear, escribir a Jim Leyden@rock.ie” Así. Sin más. En la estupenda tradición del rugby de los colegios de las islas, deporte forjador del carácter, deporte de cuantiosas gracias que entrega frutos muy generosos en sentimientos de solidaridad, trabajo en equipo, cabeza fría en lo más duro del combate cuerpo a cuerpo…Cuando se comprende que en este deporte el inteligente gana siempre al fuerte, la capacidad del rugby para generar emoción es infinita. Y a mayor emoción, mayor capacidad para ser generoso en el triunfo, respetuoso en la superioridad…

Brian O'Driscoll es hijo directo de la forja de esos colegios, de las gracias sublimes de los grandes de zancada alada, cambio de ritmo de antílope, inteligencia fría y metódica, liderazgo sin provocar, sin contestar a las provocaciones, ocultando lesiones, apretando los dientes, ayudando a los árbitros… En un deporte imposible por el nivel de contacto, la mayor hombría de bien.

O'Driscoll es bajo para jugar de centro, sobre todo de segundo centro, 1.76 m, pero pesa más de noventa kilos y se mueve como si pesase sesenta. En el rugby moderno, con las dos líneas de trincheras tan cerca la una de la otra, tiene la capacidad para pensar como explotar la debilidad en la línea contraria pensando con dos jugadas de adelanto como en el ajedrez. Su puesta en acción es brutalmente explosiva, su capacidad de defensa ante contrarios en carrera, de una ferocidad sólo comparable a la limpieza de sus placajes. Su capacidad para motivar a su equipo como capitán, digna del General Patton.

Navegando

Llegaste de repente, como la tempestad que se topa con el navegante que quiere dar la vuelta al mundo a vela, y provocaste que virara mi navío a estribor. Mi timón, no por ganas de drizar, cambió para siempre su rumbo, y cruza ahora el océano más ancho y azul. Son costas sin descansos, navego de día y de noche con un ranchera cargado de cosas que me acortan los fines de semana. Cruzo la geografía de levante y de gusto quisiera cruzar todos los mares si a mi lado estás.

Un Homme et une Fêmme

EX

Durante las Navidades solemos ver cine casero, con palomitas caseras que se escapan en la manta sofariega, quizá tras la hartada comensal de mediodía, o adentrados en la medianoche. Una de las madrugadas de capodanno vi esta singular tragicomedia italiana. Me la recomendó mi romana, y confieso que me senté escéptico a verla creyendo que acabaría riéndome vagamente como en cualquier comedia de este tipo, y ciertamente así fue, aunque me llevé la sorpresa de que no sólo son risas lo que te brotan durante las dos horas, tiempo en el que no me moví ni un segundo, también contínuas muecas de emoción, pues esta película es un potaje de risas y llantos, de alegrías y lamentos en el que queda claro que en el amor necesitamos recibir el afecto de manera constante, a diario, como una necesidad existencial tan importante como beber o comer. Las muestras cariñosas son imprescindibles, y necesitamos de ellas cada día. Os recomiendo Ex, un film que se ha convertido en importante en mi decálogo y que luce entre las tragicomedias destronando a Love Actually por ejemplo, que me parece una vulgaridad después de ver Ex, así de tajante. Ex la vi en italiano, con mayor dificultad cuando afloraba el romanesco en algún personaje, pero la entendí perfectamente (después de unas navidades apeninas es más fácil enfrentarse a la bella lingua); y recomiendo que se vea en versión original como en todos los casos, porque las lenguas latinas poseen una belleza indespreciable que deberíamos paladear cada vez que vemos cine francés, portugués o italiano.

la canzone dell'amore perduto BATTIATO